Щоразу, коли я сідаю писати черговий роман про людей, від яких лишився лише рядок у чужому документі, ловлю себе на думці: він це вже сказав. Точніше, болючіше.

Шевченко теж народився таким рядком. Кріпак. Чужа власність. І став голосом народу!

212 років — і жодного архівного пилу. Бо коли читаєш «Кобзар», не відчуваєш давнину. Відчуваєш живе.

Перед кожним новим романом я повертаюся до «Гайдамаків»:

«Сліпий, старий, та все своє Виспівує — не у жарт. Бо в його серці ще болить, Не загоїлася рана...»

Мабуть, це і є справжня історична проза: не реконструкція минулого, а рана, яка не загоїлася...

З днем народження, Тарасе Григоровичу!