Час у камері тягнеться болісно повільно. Під стелею моїх «хором» розташоване невелике заґратоване віконце, і я спостерігаю крізь нього, як густіють сутінки. Минає час обіду, а потім і вечері… Їжу не приносять, на допит не викликають, навіть адвоката попросити ні в кого… А організм усе наполегливіше вимагає полегшення…

— Назаренко! — несподівано гаркає хтось майже над головою, і я здригаюся. Здається, я задрімав…

— Ніфіга собі нерви! Його на підвалі закрили, а він спить! — дивується інший.

«На підвалі закрили?» Гм… Тобто це не офіційне затримання?

Це анітрохи не прояснює ситуацію, але додає їжі для роздумів.

— До вбиральні треба? — запитує старший, посміхаючись, ніби не знає, що треба, і причому давно.

Зізнаватися не хочеться, але якщо промовчу, вирішать, що не треба.

— Треба… — відповідаю, і виходить якось хрипко.

— Спиною до решітки!

Підходжу і, не чекаючи команди, заводжу руки за спину.

На зап’ястях із противним ляскотом защіпаються сталеві браслети, і лише після цього відкривається замок камери. Стискаю щелепи, доведеться звикати…

Мене ведуть у кінець коридору, вздовж десятка таких самих кліток, як і моя, тільки порожніх.

Туалет теж за решіткою, і, звісно, жодної приватності…