​— Скільки нам ще їхати до цього Холта? — запитую нарешті, відчуваючи, як адреналін знову починає розганяти кров.

​— Десять хвилин, — Марта звіряється із навігатором на телефоні. — Якщо Тео правий, і вони вже були там учора ввечері... готуйтеся до найгіршого. Ми можемо знайти ще один труп.

Або стати ними, — проноситься в голові, але вголос я цього не кажу.

Ми звертаємо на тиху, засаджену деревами вулицю на околиці Вест-Енду. Будинок Едгара Холта виглядає... звичайним. Акуратно підстрижений газон, великі вікна, темний седан преміум-класу на під'їзній доріжці. Тут немає поліції, мигалок чи стрічок. Абсолютна ранкова тиша. Проскакує думка, що можливо ми все-таки не спізнилися.

​Марта глушить мотор трохи далі від будинку, сховавши машину в тіні великого дуба.

​Виходимо. Мене знову хитає від різкої зміни положення, але я міцно хапаюся за дверцята, змушуючи тіло слухатися. Підходимо до ґанку. Марта обережно тягнеться до ручки вхідних дверей.

Клац.

Двері відчиняються без жодних зусиль. Не замкнено.

Оце вже не добре...

Не всі мертві мовчать