Історія сьома (1.4)

Молодший син. Улюблений син. Залюблений син. Особливий, не такий як всі, талановитий, обдарований, найрозумніший. Той, для якого прокладена найлегша дорога. Той, що прийшов на все готове. Той, що споживає обʼїдки за всіма у сімʼї. Той, що злизує гній з чужих ран. Той, що не бинтує власні порізи. Той, що перетворив свій мозок на сміттєзвалище. Той, хто слухає і слухає багато, всіх і кожного. Той, кого не слухає ніхто. Той, хто пережив найменше і разом з тим забагато. Той, хто проживає чужі життя - матері, батька, старшого брата і ще не народженого молодшого брата. Той, хто знає кожен закуток їхніх свідомостей, їхні вади, їхні нещадні думки, що спопеляють одне одного. Той, хто розкиданий по чужих думках і ніколи не зібраний в одну власну думку. Той, хто прожив три життя і не хоче власне четверте. 

Молодший син. Вуха для кожного і ні для кого рот. Його мозок не належить йому, тому що він опрацьовує всі істерії, що почув від матері, від бурі, у яких живе батько, всі мрії, до яких не лине перший син. Заборонений на говоріння і заборонений на НЕ слухання. Він існує для кожного, і ніхто не існує для нього. Молодший бідний син. Що насправді найбагатший. Що насправді не цінує те, що є. Що насправді егоцентричний. Що насправді ожирілий. Що насправді не важливий.

Чортів молодший син. Схожий на мушлю від молюска, до якої притискаєш вухо, щоб почути, як приглушено хвилями шелестить життя навколо. І забираєш її, коли та мушля починає набридати, ніколи так і не дізнавшись, що молюск весь час був всередині. Живий. Настрашений. Забитий у куток, аби лиш його не побачили і не відчули.

А у молюска кров блакитна. Не така, як всі. Особлива. Яскрава. Як і той самий молодший син. Що один на мільйон. Що змалку талановитий. Що змалку найкращий. Що змалку живе у брехні. І нехай його кров дійсно не така, як у всіх, і кисень транспортується за допомогою міді, а не заліза, як у звичайної пересічної людини, але він мріє про те, щоб стати нею. Стати перехожим у власних думках. Стати пересічним у власній голові. Стати звичайним у власних нейронних звʼязках. І більше ніколи не чути слова “особливий”. Не чути від кожного другого про висоти, яких він може досягти, про дива, які може творити, про силу, яку може нести. Йому не треба, йому набридло, йому не цікаво. Він заручник власного мозку, що кричить йому рухатися вперед, тоді як він хоче хоча б хвилинку постояти на місці. Він закований у сотні очікувань, що чути з усіх усюд, і не може поворухнутися, оскільки рух за власним бажанням означатиме розчарування. Він заціплений чужими сподіваннями, що ніби брили заліза лежать на його плечах. Йому відрізані шляхи до інших історій, тому що спеціально для нього прописали іншу - лише йому одному призначену. 

Любий молодший син. Гідний жалю, гідний зневаги, гідний любові, гідний ненависті, гідний найкращого, гідний найгіршого, гідний високих гір, гідний дна океану, гідний пахучих парфумів, гідний гнійних ран, гідний блискучих історій, гідний закривавлених падінь. Він просто хоче закінчити цей безкінечний перелік, поставити крапку, щоб ніхто більше не насмілився продовжити його. Хоче затулити вуха або відрізати їх, тому що всі гидко торкаються вушної раковини губами, коли нашіптують чергову історію про те, як їм не пощастило з коханням усього їхнього життя, яке у списку молодшого сина йде пунктом восьмим серед всіх кохань життя. Він хоче розтулити рота, розрізати нитки, якими йому зашили губи, щоб закричати, щоб бути єдиним, кого чують, щоб всі інші замовкли до біса, заніміли, завмерли. Він хоче трясти тілом, ніби у припадку, тому що його знерухомлені кінцівки вже болять від їхніх очікувань, і він хоче скинути їх з себе, відчути затверділі мʼязи, розігнати блакитну кров по венам та судинам.

Але молодший син стоїть. Відкриває очі і розуміє, що його буря лише у його голові. А навколо картинна галерея, тиша, ходять люди, та рука старшого брата стискає плече. І він не кричить, не відриває вуха, не розрізає нитки на губах, не колотить тілом. Стоїть спокійно і здається, що навіть не дихає, ніби заручник, якого ведуть у кайданах на страту.

Він дивиться на картину їхньої сімʼї, яку його мати попросила як подарунок на свій день народження. Оглядає кожен мазок, кожну тінь, кожен закуток, кожну складку одягу і згадує, що має сімʼю. Що окрім нього є мати, яка носить його ще ненародженого брата, є батько, що ділиться бурею, щоб молодшому синові було, куди втекти, є старший брат, який піклується про всю їхню сімʼю. І є він - безкорисний шматок депресії, що злизує гній з ран своїх родичів. Він, що егоцентрично дивиться на самого себе з картини, не бачачи нікого, крім себе. Він, що оглядає кожен сантиметр намальованої шкіри, щоб звіритися, чи все пасує до його образу “особливого”. Він, що переживає за свій намальований вираз обличчя більше, аніж за ненародженого брата. Він, що настільки жалюгідний, що його блакитна кров насправді навіть не його, а молюска, на якого він схожий. 

О Господь, що за нікчемне людське буття…

Що за нещасний молодший син.

Що за огидний молодший брат.

Що за звичайний пересічний геній.

Що за молюск, який ховається у найвіддаленішому куточку своєї розбитої мушлі.