Історія перша (1.3)

Я бачив її безліч разів, однак кожна зустріч лишалась у моїй пам'яті. Я беріг ці спогади, ніби кришталь, який зʼявлявся на її святкових банкетах, чи золото, що прикрашало її волосся. Вона була абсолютно інакша. Вишукана. Дорогоцінна. Кришталева і абсолютно мені не потрібна. Але погляд її зелених очей досі являвся мені у снах. Її колір оточував мене на полі бою, на війні, на скривавлених лікарняних ліжках. Такий безглуздий, світлий і яскравий, що хотілося закрити очі, тільки б ніколи його не бачити. 

Але її погляд переслідував мене всюди. Я відчував його наче опік на шкірі. Її легкі плаття виглядали безглуздо. Від неї пахло надто солодко, і, коли я проходив поруч, доводилось затримувати дихання. Я відводив погляд, щоб не дивитися у яскраві зелені очі, тому що їхнє світло било по голові. 

Вона була донькою свого батька. На пʼєдисталі. На висоті. Дивилася зверхньо, але вишукано та – вірю – всім серцем закохано. Вона показувала дивний портрет чоловіка, якого називала моїм іменем. Вона відвідувала лише деякі банкети. Вона вистежувала кожен мій крок і постійно спускалася зі свого трону до мене, щоб подякувати за черговий виграний бій. Вона не бачила мене у крові і не бачила мене пораненого. Лише у траурному та святковому вбрані, що ховає всі шрами, які травники лікували на полі бою, лиш би я не розпався на частини просто там.

Я не любив квіти. Не любив яскраві кольори. Не любив зелені очі. Не любив запашні чаї. Не любив її. 

Вимушено клонився, тому що вона була майбутнім нашого королівства. Маленьке дівчисько, яке не знало війни, не знало простих людей і не знало, що ховається за темними кольорами святкової мантії лицарів, які схиляються перед її батьком. Закохане у власний сон і дивний портрет з моїм ім'ям. 

Божевільне дівчисько, залюблене батьком. Заховане в оранжереях з огидними запахами квітів та чаю. Але віддане настільки, що перестало впізнавати інших людей. 

Веселе, змарніле дивною любовʼю дівчисько.

Я був її відрадою і її тьмою. Я був її уявою. Я був її образом, а не її лицарем. 

Я хотів звільнитися від її божевілля. 

Я був наляканий. 

Я був оточений її оранжереєю. Її травами. Її платтями. Її очима. Її чаєм. Її солодощами. Її думками, що потоком Стіксу лилися до мого розуму. 

Заточений у її голові. 

Я дивився на неї зранку і бачив її вночі. Її очі міняли колір. Її одежа здавалася дивною. Її страх відчувався подихом. 

Те, що я знав про неї, раптом почало видаватися звичайним сном, і я почав пізнавати її іншу. Вона трималася інакше. Її тато зник з мого поля зору. Золото більше не сяяло, і її будинок видався дивною темною собачою будкою. Запахи були різкими, подібними до хвої, а на руках замість опалових браслетів темно блистів метал з дивними візерунками. 

Я не бачив більше веселе дівчисько. Я був зачарований її образом, який вночі прокидався у холодному поту від страху. Я заслуховувався її криками і тремтінням. Вона не здавалася тендітною. Вона здавалася мені розбитим кришталем. 

Я був зачарований її війною. 

Заношена металом. Згорблена і налякана, вона видавалася мені найпрекраснішим створінням, яке можна знайти у цих дивних собачих будках. 

Я ні разу не ловив на собі її погляд, але був певний, що вона постійно відчувала мій, і це відчувалося по нашій шкірі наче шторм. Я копіював її дивні звички. Звисав над її постаттю, важко дивлячись. Шукав її у своїх снах і мріях. Я хотів бути схожим на неї, хоча досі вдягнений у дивний світлий костюм. 

І знайшов посеред десятків людей у світлому приміщенні. Не дихаючи. Дивлячись лише на такий самий перстень, що вона, як і я, носила на безіменному пальці. Наш символ. Наш страх і єдине, що робить нас реальними. 

Моє божевільне дівчисько. 

Моя перелякана дружина. 

Моя звʼязана.