12 Цілителька з іншого світу

Повітря в монастирі все ще тремтить від відлуння битви, але тепер воно просякнуте іншим запахом — гнилі та солодкуватої отрути. У двері архіву вривається молодий воїн, його очі розширені від розпачу.

— Альфо! Бйорн… він згасає.

Ми біжимо через завалений уламками двір до лазарету. Бйорн лежить на дубовому столі, і те, що я бачу, змушує мій шлунок стиснутися. Величезна рана на його грудях не затягується. Навпаки, краї плоті почорніли, вони сочаться темною рідиною, яка пузириться й шипить. Отрута магістрів. Вона блокує саму суть перевертня — його здатність до відновлення.

Стара цілителька, Сестра Марфа, тримає руки над його тілом. Її пальці тремтять, обличчя змарніло, а з носа тече тонка цівка крові. Магічне сяйво навколо її долонь стає дедалі тьмянішим.

— Я… я не можу більше, — хрипить вона, опускаючи руки. — Отрута пожирає мою силу швидше, ніж я встигаю латати його життя. Якщо я продовжу, моє серце просто зупиниться. Альфо, отрута занадто глибоко.

Рагнар завмирає. Його кулаки стиснуті так, що біліють кісточки. Я бачу цю боротьбу в його очах. Бйорн — його кров, його кращий воїн, попри всю його нестерпність. Але втратити останнього цілителя зараз, коли половина загону стікає кров’ю, — це стратегічне самогубство.

— Відпусти його, Марфо, — голос Рагнара звучить як вирок. — Нехай Місячна Мати прийме його. Ми не можемо жертвувати тобою.

Бйорн видає хрипкий звук, його очі закочуються. Порожнеча всередині нього перемагає.

— Ні.

Мій голос розрізає тишу, як скальпель. Я роблю крок вперед, розштовхуючи воїнів. У голові спалахують картинки з іншого життя: білі стіни, манекени, голос інструктора з курсів першої допомоги, які я проходила «для себе» рік тому. «Тиск, очищення, шов». А ще — схеми з архівних книг Агати, де детально описувалася циркуляція крові у вовків під час магічного виснаження.

— Ти збожеволіла? — Рагнар хапає мене за лікоть. — Його тіло відторгає магію, він помре.

— Він помирає, бо ви намагаєтеся вилікувати його закляттями, які отрута використовує як їжу! — я вириваю руку. — Йому не потрібна магія. Йому потрібна механіка. Треба висікти отруєну плоть і закрити судини вручну. Фізично.

Я дивлюся на стіл з інструментами. Брудні ножі, ладан… ні, не те.

— Принесіть мені найтоншу шовкову нитку, — я вже не прошу, я наказую. — Окропіть її найміцнішим спиртом. І знайдіть голки. Тонкі, зігнуті. Швидше!

— Айло, ти не цілителька, — Рагнар робить крок до мене, його погляд важкий, підозрілий.

— Я читала книги Агати, Рагнаре. Я бачила, як проходять судини. Якщо ми не зупинимо кровотечу зараз, ваші вовчі боги отримають його душу через п’ять хвилин. Марфо, тримай лише його серце. Просто не дай йому зупинитися. Решту зроблю я.

Я не чекаю дозволу. Я виливаю спирт на свої тремтячі руки. Жах і адреналін змішуються в коктейль, який робить мій зір надзвичайно гострим. У моєму світі це була б проста польова хірургія. Тут — це святотатство і божевілля.

Я беру гострий ніж, розпечений на вогні, і роблю перший надріз, видаляючи чорну гниль. Бйорн здригається, але Рагнар притискає його плечі до столу.

— Тримай його міцно, — кидаю я Альфі, навіть не дивлячись на нього.

Я бачу пошкоджену артерію. Вона пульсує, виштовхуючи дорогоцінну кров. Мої пальці діють швидко, згадуючи вузли. Шов за швом. Я не відчуваю магії, я відчуваю тканини, м’язи, опір живої матерії. Я зашиваю його так, як зашивала б розірвану тканину, але з точністю професора анатомії.

Час розмивається. Я чую важке дихання Рагнара над вухом і відчуваю, як він спостерігає за кожним моїм рухом. Його здивування настільки сильне, що воно передається мені через зв'язок — він не розуміє, що я роблю, але бачить, як чорнота перестає поширюватися.

Коли я затягую останній вузол, мої руки по лікті в крові. Я витираю піт з лоба закривавленим передпліччям і відступаю.

— Магію не використовуйте, поки рана не затягнеться сама. Дайте його тілу згадати, хто він такий.

Бйорн дихає. Рівно. Важко. Але дихає. Почорніння навколо шва починає бліднути — без підживлення магією отрута втратила силу, і його власна вовча природа нарешті почала брати гору.

Я піднімаю очі й зустрічаюся з поглядом Рагнара. Він дивиться на мене так, ніби я щойно виростила крила. В його очах більше немає зневаги чи холоду. Там — небезпечна, палаюча цікавість і щось набагато глибше, що змушує моє серце пропустити удар.

— Звідки, Айло? — тихо питає він. — Звідки ти знаєш ці шви? Це не магія вовків.

— Це знання, Рагнаре, — відповідаю я, відчуваючи, як ноги починають підкошуватися від перевтоми. — Ті самі, які ти вважав непотрібним мотлохом.

Я розвертаюся, щоб піти, але світ навколо починає гойдатися. Облога, шантаж Бйорна, операція… ресурси мого людського тіла вичерпано. І останнє, що я відчуваю, — це сильні руки Альфи, які підхоплюють мене, не даючи впасти в кривавий бруд лазарету.