Розділ 62

Ми лишили позаду вогонь.
Ми лишили позаду людей.
Я все ще чую крик Ампари — не вухами, а шкірою.

Безіменний — чорна гора з крилами. Коли він дихає, повітря стає гарячішим. Коли він робить змах, небо ніби відступає. І він летить рівно, вперто, у нього всередині сидить одна проста думка: донести.

Академія виростає з темряви раптово — темні вежі, гострі шпилі, камінь, вузькі зубці стін. Унизу: двір, смолоскипи, люди, що біжать. Я швидко усвідомлюю, що це підготовка до нашої зустрічі. Що нас чекали.

Безіменний заходить на посадку, і в мене всередині все стискається: зараз буде удар ослабленого титана об землю… але він опускається майже м’яко — наскільки взагалі може бути м’яким приземлення такого масивного звіра.

Я зіскакую першою, ноги підкошуються від того, що лише тепер тіло згадує, що ми ще живі. Пальці тремтять, і я злюся на це так сильно, що майже хочеться вдарити себе.

— Валькір! — чую голос.
Радрер.

Він стоїть на сходах, у плащі, з обличчям людини, яка ненавидить сюрпризи так само, як і війну. Довкола нього — двоє старших, хтось із лікарів, пара вартових. Радрер і його люди допомагають нам. Моргана й Саргара стривожені долею Ампари й рідні Сар — їх уводить помічник, який, здається, уже в курсі, куди приземлилася Ампара. З ними тут же зривається і лікар — Саргара поранена сильніше, ніж мені здавалося.

А я лишаюся на місці. На сходах двору. Поруч із Безіменним, який нахиляє голову так низько, що його тепле дихання торкається мого волосся. Я підіймаю руку, торкаюся його луски — гарячої, живої.

— Дякую, — шепочу, і це звучить дурнувато: дякувати дракону за те, що він не дав тобі померти. Але я все одно кажу.

Він тихо й глибоко урчить. І в цьому урчанні більше розуміння, ніж у половині людських розмов.

І тільки тоді я помічаю його.

Ескар стоїть трохи осторонь, ніби він не має права бути частиною цієї сцени… але все одно не може піти. Обличчя в нього біліше, ніж зазвичай. Надто рівне. Надто зібране. Як у людини, яка тримала себе за горло, щоб не зірватися, і зараз відпустила… але горло ще болить.

Він робить крок до мене.

Я чекаю, що він скаже щось холодне. Щось капітанське. Щось на кшталт: «Ти порушила». Або: «Я попереджав».

Але він зупиняється майже впритул — так близько, що я відчуваю запах диму на його одязі.

— Ти жива, — каже він.

Не питання. Не докір. Він говорить так, ніби це єдине, що має сенс. І в мене всередині щось ламається. Це не гордість, не злість. Те, що тримало мене останню добу у вертикальному положенні.

— Так, — відповідаю я тихо. — Поки так.

Його щелепа сіпається, ніби він кусає себе зсередини.

— Я… — він ковтає слово, ніби воно гостре. — Я дізнався про напад. Радрер підняв людей. Але було надто пізно… Я збирався летіти, навіть проти наказу, доки не дізнався, що Безіменного бачили в небі дорогою сюди. В Академію…

Я намагаюся всміхнутися, але виходить жалюгідно.

— Вибач, що не надіслала тобі листівку з палаючого села.

Він майже здригається — не від жарту, а від того, що я взагалі жартую. Прокляття Ліліт. Що коїться в його серці в цю мить?

Ескар дивиться мені в обличчя довго. Уважно. І в цьому погляді немає того крижаного ігнору, що був усі ті дні. Немає стіни. Там — страх, який він не вміє носити красиво.

— Я поводився як дурень, — каже він нарешті.

І це настільки не схоже на нього, що я на секунду зависаю, ніби мені сказали: «Небо сьогодні зелене».

— Що?

— Я поводився як дурень, — повторює він, трохи жорсткіше, ніби змушує себе довести справу до кінця. — Я робив вигляд, що мені байдуже. Робив вигляд, що ти… — він на мить заплющує очі. — Що ти могла… зрадити.

Слово «зрадити» ріже мене по ребру, бо я теж його боялася. Бо мені теж було боляче від самої думки, що він міг так подумати.

— Кай поліз цілуватися, — кажу я тихо. — Я не…

— Я знаю, — обриває він.

І це «я знаю» звучить не як наказ. Як визнання.

Я кліпаю.

— Ти… віриш?

Він робить короткий видих.

— Я вірю тобі. Я завжди… — він ніби хоче сказати «завжди вірив», але спотикається об правду. — Я мав вірити. Одразу.

Він дивиться вниз на мої руки. На бруд під нігтями. На садна. І його голос стає ще тихішим:

— Я бачив тебе в битвах. Я бачив, як ти тримаєшся, коли страшно. І я все одно обрав… мовчання. Покарання.

Я не знаю, що відповісти. Бо злість у мені ще є. І образа. І біль. Але зараз, після вогню, після крику Ампари, після того, як я залишила тих бідних людей, за що ні на секунду не перестаю себе проклинати… злість — надто розкішна емоція.

— Я думав, тебе вб’ють, — вимовляє Ескар, і в нього остаточно ламається рівність голосу. Слово хрипке, рихле, здригнуте. — Я думав, тебе вб’ють там. І я… — він різко ковтає, ніби йому соромно за власні почуття. — Я не міг нічого зробити. Не міг тебе врятувати. Донедавна я навіть не знав, наскільки ти в небезпеці…

Ось воно.

Я вперше бачу цю емоцію так явно в очах Ескара.

Страх.

І я раптом розумію: він не ігнорував мене тому, що йому байдуже. Він ігнорував мене тому, що йому було надто не байдуже — і він не вмів це тримати інакше.

— Ескар… — видихаю я, і голос у мене тремтить.

Він робить ще крок. Тепер зовсім близько. Я бачу дрібні подряпини на його обличчі — мабуть, від тренувань, від поспіху, від усього, що він робив, поки я була у вогні. Я бачу, як його руки стримуються: він хоче торкнутися, але боїться, що я відштовхну.

І я мала б тримати обличчя. Мала б сказати щось розумне. Правильне. Але в мене більше немає сил бути ідеальною. Я підіймаю долоню й торкаюся його плаща — просто щоб переконатися, що він справжній.

Ескар завмирає на мить. Потім видихає — і його рука лягає мені на талію. Не грубо, ніби він боїться завдати болю.

— Вибач, — каже він мені в обличчя, майже нечутно. — Вибач мені.