18

(Руслан)

Ранок видався прохолодним, але я все одно відкрив вікно в машині, поки їхав на роботу.

В повітрі пахло мокрим асфальтом і повз проїжджали машини. Радіо тихо грало щось джазове, але я його вимкнув — голова і без того гуділа приємною втомою.

Вчорашня ніч крутилася в пам’яті окремими кадрами, як добре змонтований ролик. Ох, Риточка. Фігуриста брюнетка з тим самим впевненим поглядом, яким кокетливо закликають до дій.

Підійшла сама, прямо біля бару у тренажерці, де робили протеїнові коктейлі, спитала, чи не завадить, якщо присяде поруч.

Я глянув на її талію, на те, як облягають лосини її спортивні ніжки, на груди, що важко піднімалися після присідань — і вже через п’ять хвилин ми пили каву в маленькій кав’ярні навпроти залу.

Ще через сім годин — танцювали в клубі, де музика била по грудях, а її руки спокійно лежали мені на шиї. А потім — моя квартира, її сміх, і мої руки на гарячій, смаглявій шкірі. Якось все закрутилося.

Вона виявилася легкою. Не в сенсі доступності — а в сенсі спілкування. Щебетала про все підряд, сміялася голосно, не робила з себе королеву світу.

І головне — не намагалася мене перевчити, не лізла зі своїми «правилами» і «оптимізаціями».

Просто була поруч, тепла, м’яка, спокуслива. І я чомусь в цей момент подумав, поки вона спала, поклавши голову мені на груди: чому, чорт забирай, Соня не може бути такою?

Чому в неї постійно наче всередині кипить якийсь кислотний коктейль, який вона періодично виливає на всіх навколо?

Мене трохи вибісило що у момент, коли мені було добре, я навіщось згадав про свою бісову асистентку.

Схоже вона мені вже встигла проїсти захисні бар'єри мозку! Навіть у вихідні від неї спокою нема.

Машина м’яко загуділа на повороті до офісу. Я заглушив двигун, глянув на годинник — 8:42. Соня або ще не приперлася (малоймовірно), або вже десь п’є свою стерилізовану каву і вигадує, як ще можна зіпсувати мені настрій.

Другий варіант здавався набагато правдоподібнішим.

Піднявся на свій поверх, штовхнув двері кабінету. Порожньо. Її стіл акуратний, ніби хтось навмисне його так вилизав, щоб я помітив контраст із учорашнім бардаком.

Сів у крісло, відкинувся назад, витягнув телефон.

Два непрочитані.

Перше — від клієнта, якого я веду вже півтора місяці. Відкрив.

«Руслане Олександровичу, доброго ранку. Це що взагалі за хр***? Чому мені пише якась дівчина, що ви «злий як крокодил» і всі питання тепер через неї? Це якийсь жарт чи ви серйозно?»

Нижче — скріншот її повідомлення клієнту:

«Добрий день! Руслан Олександрович зараз злий як крокодил, тому пропоную вирішувати усі хвилюючі та нагальні питання зі мною, я його асистентка. Чим можу допомогти? :)»

Смайлик. Вона ще й смайлик приліпила.

Я відчув, як кров повільно, але впевнено піднімається від грудей до скронь. Пальці самі стиснули телефон так, що кісточки побіліли.

Злість не вибухнула одразу — вона розтікалася рівномірно, як гаряча олія по сковорідці: спочатку в плечі, потім у лікті, потім у кінчики пальців. Дуже хотілося запустити цим телефоном у стіну. Або краще — у її порожній стіл.

Я глибоко вдихнув носом, видихнув ротом.
Потім відкрив чат із нею.

Писав повільно, смакуючи кожне слово.

"Доброго ранку, асистентко.
Бачу, ти вже почала представляти мене клієнтам у найкращому світлі.
«Злий як крокодил» — це тепер офіційна позиція компанії чи твоя особиста творчість?
Чекаю тебе в кабінеті.
Зараз."

Відправив.
Поклав телефон екраном вниз.
І почав рахувати секунди до того моменту, як почую її підбори в коридорі.