1968
Каліфорнія, США. Берклі — Сан-Франциско — Невада
Тепер я Річард Вітмор.
«Я сидів на газоні кампусу Берклі, слухаючи, як юна дівчина в обіймах темношкірого хлопця читає “Бхагавадгіту”.
За нею — натовп із вінками, психоделічною гітарою та табличками “Make Love, Not War”.
А поруч — репортажі про те, як у Сайгоні дітей спалюють напалмом.
Світ горів. А вони співали.
І я... заздрив.»
Я працював у коледжі в Берклі.
Навчав про Ніцше, про екзистенцію, про смерть Бога.
Вони сміялись — але слухали. У них був блиск в очах.
У мене — пил.
«Вони говорили про майбутнє, ніби воно існує.
Я знав — його не існує. І саме тому воно мене притягувало.»
Її звали Рей. Коротко, як спалах.
Вона прийшла на мою лекцію, принесла мені цукерку.
Я не запитав, що в ній — мені було байдуже.
Це був мій перший трип.
«Я бачив себе — не в дзеркалі. А в світлі.
Пісок шумерського храму.
Очі мертвої дівчини з Фів.
Сміх Сократа. Кров під Верденом.
І себе — сидячого на краю всього цього.
І зненацька захотів іти далі.»
Милежали на траві та дивились в небо.
— Ти не боїшся, що вони зруйнують світ? — питала вона, дивлячись у зорі.
— Вони вже його зруйнували.
— То чому ти живий?
— Бо не закінчив спостерігати за цим.
— А я — хочу побачити Марс.
— Навіщо?
— Щоб почати спостерігати там.
Ми сміялися. Але мені було боляче.
Я був на фестивалі свободи.
Це був Burning Man, коли він ще не називався так.
Тіло, пісок, психоделія, вогонь.
Вони будували з гілок "новий світ".
Я бачив: це не втеча. Це спроба не зійти з розуму.
Бо ті, хто бачили менше — вже божеволіли.
Музика. Потім — всі обійнялись. Якось по-справжньому.
Перший раз за довгий час — я мріяв
«Я уявив, як стою на Марсі.
І поряд зі мною — хлопчик із гетто,
жінка з Александрії,
воїн із Риму,
дитя з майбутнього.
І всі вони — мовчки — дивляться на мене.
І я кажу:
“Тут ми не зробимо тих самих помилок.”
Вперше — це не було брехнею.»
«Можливо, вічність — це не покарання.
А просто достатній термін, щоб почати мріяти знову.»