Розділ 4. Бруд на підошвах

Я збиралася так, ніби йшла на війну.

Щільні чорні джинси, водолазка під саме горло, волосся туго стягнуте на потилиці. Жодних вразливих місць. Я підійшла до шафи в передпокої, щоб дістати улюблені кросівки, і моя рука зависла в повітрі.

Вони були брудні. Важкі, покриті товстим шаром засохлої сірої багнюки. Точнісінько такої ж, яка вчора лежала на моєму ідеально чистому робочому столі. Я обережно, двома пальцями, підняла правий кросівок. На протекторі застрягли соснові голки. Сосни не ростуть у нашому районі. Сосни ростуть там, у лісосмузі за містом, куди вів червоний маршрут на підкинутій мені карті.

Мій мозок миттєво вибудував логічний ланцюжок, холодний і бездоганний. Він не просто змушував мене ходити вночі по квартирі, щоб дратувати сусідів. Він одягав моє взуття. Він спеціально ходив у моїх кросівках по тій промзоні, щоб залишити сліди мого, тридцять сьомого, розміру! Яка хвора, геніальна підстава.

Я загорнула брудні кросівки в пакет — як доказ — взула інші черевики і вийшла з квартири.

У кабінеті Артема Вікторовича, мого психотерапевта, пахло лавандою і дорогим шкіряним кріслом. Я завжди почувалася тут у безпеці, але сьогодні його спокійний, розмірений голос викликав у мене глухе роздратування. Я виклала перед ним на стіл роздруковану карту з червоною лінією і пакет із брудним взуттям.

— Він пустив газ через вентиляцію, — швидко, рубаючи слова, почала я. — Поки я була без свідомості, він роздрукував це. Він водив моєю рукою, щоб залишити мій відбиток на маркері, а потім взув мої кросівки і поїхав у ліс, щоб залишити мої сліди. Він готує місце злочину. Артеме Вікторовичу, ви маєте зафіксувати це. Я в небезпеці.

Лікар довго дивився на карту, потім перевів погляд на моє обличчя. Його очі за товстим склом окулярів були сповненими того специфічного клінічного жалю, який я ненавиділа.

— Єво, — він зчепив пальці в замок. — Ми з вами працюємо вже три місяці. Ми обговорювали вашу посттравматичну реакцію. Ваш колишній чоловік зараз у Польщі. У мене в картці є копія поліцейського звіту, який ви самі мені принесли минулого тижня, коли стверджували, що він зламав вашу пошту. Прикордонна служба підтвердила: він не перетинав кордон.

— Ви думаєте, для людини з його грошима проблема перетнути кордон неофіційно?! — я підвищила голос, подавшись уперед. — Він підробив дані. Він тут, Артеме Вікторовичу! Запитайте мою сусідку, вона чула, як він тягав щось важке минулої ночі!

— Сусідка бачила його? — м'яко запитав психотерапевт.

— Ні, вона бачила мене. Тому що він... він робив це моїми руками!

У кабінеті запала важка, густа тиша. Чути було лише тикання настінного годинника. Лікар повільно дістав з кишені хустинку і поклав її біля моєї правої руки.

— Єво, подивіться на свої нігті.

Я опустила погляд. Під нігтем мого вказівного пальця, того самого, на подушечці якого був слід від маркера, запеклася густа червона фарба. Її було так багато, ніби я зі страшною силою, до болю, вдавлювала стрижень маркера в папір. Неможливо зробити це рукою людини, яка перебуває під дією газу чи снодійного. М'язи розслаблені, рука б просто вислизнула. Це було зроблено у стані крайньої, агресивної напруги.

— Єво, — голос лікаря став ще тихішим, ніби він говорив із дикою твариною. — Скажіть мені чесно. Ви пам'ятаєте, куди їздили цієї ночі?

Я подивилася на нього, і раптом усе зрозуміла. Його спокійний тон. Ці навідні запитання. Він не вірив мені. Гірше того — він був упевнений, що я сама малювала цю карту і сама місила багнюку вночі. Але ж він знав мій анамнез. Він знав, яким чудовиськом був мій колишній.

«Він теж у грі», — промайнула в моїй голові чітка, гостра думка. «Він або куплений ним, або просто некомпетентний ідіот, який здасть мене в психлікарню, залишивши беззахисною».

— Я нікуди не їздила, — мій голос раптом став абсолютно рівним. Я повільно згорнула карту і сховала її в сумку, після чого забрала пакет із кросівками. — Ви маєте рацію, Артеме Вікторовичу. Напевно, це просто стрес. Мені здалося.

— Єво, будь ласка, зачекайте. Я хочу виписати вам...

— Не варто, мені вже краще, — я крижано всміхнулася, підвелася і попрямувала до дверей.

Вийшовши на вулицю у прохолодне повітря, я глибоко вдихнула. Нікому не можна довіряти. Ні поліції, ні сусідам, ні навіть власному лікарю. Я була абсолютно сама. Я сіла за кермо свого автомобіля, замкнула дверцята на центральний замок і дістала з сумки карту. Червона лінія кликала мене. Якщо я хочу довести, що не божевільна, я маю поїхати туди, куди вказує цей хрестик. І я маю зробити це до того, як мій лікар вирішить зателефонувати куди слід.