У майстерні знімають двигун.
Машина висить над ямою, і з неї поволі капає олива.
Не вниз — спершу на дріт, по дроту до болта, з болта на батьків лікоть.
Батько не витирає.
Він лежить під машиною, видно лише черевики й долоню.
Долоня з'являється з темряви.
— На тринадцять.
Я перебираю ключі. Вони скидані в червоний ящик, важкі, однаково холодні.
На кожному цифра.
Шість. Вісім. Десять. Дванадцять.
Тринадцяти нема.
— Нема.
Долоня чекає.
— Глянь біля молотка.
Біля молотка гайки, куций недопалок, скручена шкурка й мертва оса.
Я знаходжу ключа.
Він теплий.
Простягаю батькові. Долоня забирає його й зникає.
Під машиною дзенькає. Потім залізо довго треться об залізо.
— Не піддається, — каже батько.
Не знаю, чи то мені.
На верстаку лежать нутрощі двигуна: клапани, пружини, кільця, чорні від кіптяви поршні.
У кожної речі є ім'я, але батько називає їх тільки тоді, коли вони потрібні.
Решту часу вони просто лежать.
У відчинені двері майстерні влітає пух з тополь.
Він чіпляється за оливу, за край ями, за мої шнурівки.
Один жмутик сідає на розібраний двигун.
Я здмухую його.
Пух перелітає далі.
Здмухую знову.
Повертається.
— Не займай, — каже батько знизу.
Я відходжу до машини.
У салоні пахне не так, як у нас: солодким тютюном, порохом, чиїмось волоссям.
На задньому сидінні в щілину завалилася монета. Я бачу її ребро, протискаю пальці, але монета тільки глибше провертається під оббивкою.
Батько вибирається з ями.
Лице в нього сіре, на щоці відбився візерунок від рукава.
Він сідає просто на підлогу, кладе ключа поряд.
— Усе, — каже.
— Зняв?
— Ні.
Він дивиться на двигун, як на людину, яка не відповіла.
Потім просить:
— Дай руку.
Я простягаю.
Він бере мій вказівний палець і веде ним під машиною, уздовж холодного металу.
— Чуєш?
Спершу нічого.
Потім — край. Подряпина. Головка болта.
— Ось він.
Батько скеровує мій палець далі.
За болтом метал стає вологим. Там збирається крапля.
Вона росте під пучкою пальця, не падає.
Ми обидва чекаємо.
Батько відпускає мою руку.
Тепер я мушу сам.