Лялька для монстра

Розділ 2. Прийом у монстра

— Сідай.

Це було не запрошення. Це був наказ, загорнутий у ввічливість.
Лея сіла, обережно торкнувшись оксамиту на сидінні. У кімнаті було тепло, і навіть повітря здавалося огортає — як обійми, яких вона не просила.

Він сидів навпроти.
Еліас Рейн.
Його тіло було нерухомим, як статуя. Але очі…
Очі палали холодним вогнем.

— Що ти бачиш, коли дивишся в дзеркало? — запитав він перше.

Вона не була готова.
Жодного “Як почуваєшся?”, жодного вступу. Одразу — глибоко, гостро.

— Себе, — відповіла вона тихо.

— Брехня.

— Що?

— Люди, які бачать себе, не приходять сюди. А ти втекла. Отже, в дзеркалі щось інше. Тінь? Потвора? Монстр?..

— Вам подобається ламати людей?

Він навіть не здивувався її різкості. Усміхнувся майже з насолодою.

— Ні. Я не ламаю. Я знімаю шкіру. Пласт за пластом. Поки не видно справжнє.

— І що ви бачите в мені? — її голос тремтів, але погляд був твердим.

— Силу.

— Брехня.

— І біль.

— Тепліше.

— А ще — бажання бути знищеною… не кимось, а собою.

Її тіло сіпнулося.

Пульс забився в скронях.
Він… він дійсно бачив її.
Не так, як усі до нього.

Не співчуттям.

Не жалістю.
Він бачив її біль — і не боявся його.

Він дивився прямо туди, де інші відводили очі.

— Ти тримаєш себе разом нитками.

— Бо інакше розсиплюсь.

— А що, як я скажу, що розсипатись необхідно?

— А потім?

— Потім я зберу тебе так, як треба.

Його голос став глибшим, майже шепочучим.
Він встав. Повільно підійшов ближче, торкаючись пальцями її досьє.

— Лея Торн. 23 роки. Спалах тривожного розладу після…

— Далі не читайте..

— Ти не можеш уникати болю. Він — частина тебе. Якщо не зможеш його інтегрувати він з’їсть тебе.

Вона затулила вуха руками.
Він став перед нею, опустився на рівень її обличчя.
Очі в очі.

— Подивись на мене.

Вона не могла.

— Подивись.

Вона підняла погляд.
Це було, ніби торкнутися вогню.

— Ти не в’язень у цій клініці. Але ти будеш моїм в'язнем.

Тиша. Її подих. Його подих.

— Навіщо ви це робите? — прошепотіла вона.

— Бо твоя покалічена душа кричить голосніше, ніж сотні здорових. І я хочу навчити її… мовчати правильно.
— І як саме?

— Через підкорення. Через… свободу від вибору.

Він торкнувся її підборіддя.
Коротко.

Ніжно.

Але з тиском.
І відступив.

— Це все на сьогодні, Лейо.

Вона сіла рівно. Ніби її щойно покарали — або винагородили.

— Побачимось завтра. Та сама година.

— Чому ви мене так називаєте?

— Як?

— “Лейо”.

— Бо “Лея” — ще жива. А “Лейо” — вже моя.

Коли вона вже була майже біля дверей, він знову заговорив.
— Лейо.

Вона зупинилася. Не обернулась — але застигла.

— Так?

— Ти біжиш. Навіть зараз.

— Я просто виходжу.

— Ні. Ти тікаєш. Зі страхом у погляді. Але він не через мене, правда?

— Я не боюся вас.

— Це теж брехня.

Його голос став спокійнішим, але в ньому була тріщина така, яку чуєш, коли натискаєш на щось гостре.

— Ти боїшся, що я побачу тебе. Брудну. Зламану.

— Я вже не та.

— Ще гірше. Ти — ніхто. Бо ти збудувала себе не з того, чим є… а з того, що залишилось.

Вона повільно обернулась.
Очі її блищали — чи то від сліз, чи то від злості.

— І хто ви такий, щоб так говорити?

Він зробив крок ближче. Потім ще один.
І ще.

Він наблизився впритул. Зупинився на відстані її подиху.
Він був вищий, темніший — і майже невагомий у русі.
Як хижак, який не поспішає. Бо знає, жертва вже в пастці.

— Я — не твій терапевт.

— Що?..

— Я — твоя межа. І твоя спокуса.

— Ви божевільний…

— І тому ти тут.

Він нахилився, прошепотів біля її вуха, майже не торкаючись:

— В наступне наше побачення… принеси мені правду. Одну. Маленьку. Та, що пече.

— Я не…

— Навіть, якщо доведеться витягти її з тебе пальцями.

Його голос був оксамитовим… але в ньому ховалась загроза.

Він відійшов, і вона відчула, як її груди важко піднімаються від дихання, яке досі стримувала.

— Іще дещо, — додав він.