Розділ 7.1

Стою ще кілька секунд, дивлячись на Арсена крізь відчинене вікно його машини, і розумію, що зараз моя гордість — це розкіш, яку я не можу собі дозволити.

Арсен — це єдиний спосіб дістатися додому. На жаль. 

І хоча я взагалі не переношу його, хоча кожна наша зустріч закінчується тим, що я почуваюся маленькою і чужою, я дуже сподіваюся, що він не настільки божевільний, щоб справді зробити мені щось погане.

Глибоко зітхнувши, ніби збираюся стрибнути у холодну воду, я роблю крок вперед, тягнуся до ручки і відчиняю двері.

Салон високого чорного автомобіля зустрічає мене запахом шкіри і його парфуму — темного, насиченого, знайомого. Цей запах огортає миттєво, проникає в легені, і від цього стає ще більш ніяково, бо він занадто особистий, занадто близький.

Я сідаю обережно, намагаючись не дивитися на нього, але усвідомлення того, наскільки мало між нами простору, накриває хвилею збентеження. Він сидить поруч. Надто близько. І мені хочеться втиснутися якомога глибше в двері, стати невидимою, зникнути, але я розумію, що це виглядатиме жалюгідно.

Арсен повертає голову до мене. Його погляд ковзає по моєму обличчю повільно, прискіпливо, ніби він щось обмірковує, ніби досі не вирішив, чи варто взагалі везти мене до міста.

І раптом він нахиляється.

Моє серце зупиняється.

Повітря застрягає в грудях, і я перестаю дихати, бо він надто близько, надто раптово, і всі найгірші думки, які я намагалася відганяти, повертаються одночасно.

Але він лише усміхається.

— Розслабся, — каже тихо. — Сьогодні в мене хороший настрій. Вбивати тебе не збираюся.

Я закочую очі, хоча всередині ще досі все стискається.

— Дуже смішно, — бурмочу тихо.

Його жарт зовсім не здається мені смішним. Він, не відповідаючи, простягає руку через мене, і я знову напружуюся, але цього разу він лише тягнеться до паска безпеки, витягує його і пристібає мене. Його пальці випадково торкаються моєї руки, і від цього простого дотику шкірою пробігає дивна, небажана хвиля.

Я затримую подих, не вірячи, що справді на мить подумала, ніби він може зробити щось інше.

Він хмикає тихо, мабуть, помітивши мою реакцію, і повертається на своє місце.

Машина рушає. Нарешті.

Ворота залишаються позаду, світло вечірки швидко зникає в дзеркалі заднього виду, і темна дорога розгортається перед нами, ведучи назад до міста.

Я дивлюся у вікно, намагаючись зосередитися на чомусь, що не є ним, і дуже сподіваюся, що ця поїздка мине в тиші.

Але це ж Арсен. І він не мовчить.

— Де Марк? — питає він раптом.

Його голос спокійний. Без звичної насмішки. Без отрути. І це дивує більше, ніж будь-які його образи, до яких я хоча б звикла. 

Я не дивлюся на нього, коли відповідаю.

— Не знаю, — кажу тихо, стискаючи пальцями край куртки, яка лежить на колінах, ніби це може дати мені якусь опору. — Його останню годину ніхто не бачив. Але машина досі там.

Я ковтаю повітря, і слова виходять повільніше, ніж хотілося б.

— Я телефонувала, але телефон вимкнений.

У салоні знову западає тиша.

Арсен лише коротко киває, ніби приймає цю відповідь без жодних додаткових запитань, і не намагається продовжити свій допит, не намагається підчепити мене, не каже нічого з того, що я вже встигла почути від нього раніше.

І за це я йому вдячна.

Машина м’яко ковзає дорогою, швидкість майже не відчувається, і тихий звук музики, яка грає десь на фоні, створює дивне відчуття відокремленості від усього світу. Наче цей салон — окрема реальність, де не існує ні вечірок, ні зниклих хлопців, ні напруги, яка ще недавно стискала мені груди.

Я думала, що він використає цю поїздку, щоб знову принизити мене. Щоб нагадати, хто я і де моє місце. Щоб довести, що я тут — лише випадковість.

Але він мовчить. І ця тиша лякає та заспокоює водночас.

Я мимоволі переводжу на нього погляд, краєм ока, обережно, ніби боюся, що він помітить.

Його руки лежать на кермі впевнено і спокійно. Погляд зосереджений на дорозі. Обличчя серйозне, навіть трохи втомлене, але в ньому немає тієї звичної жорсткості, яку я бачила раніше.

І вперше я бачу його таким. Не власником клубу. Не пихатим хлопцем, якого всі бояться і поважають. Не другом Марка, який дивиться на мене, як на проблему.

А просто людиною. Спокійною. Зосередженою. Загубленою у власних думках.

І, на мить, мені стає цікаво, про що він думає насправді.