Я прокинувся в морзі менше доби тому. Дізнався, що я офіційно мертвий. Мене спочатку перевозили в мішку для трупів, потім привезли в якусь лісову глушину. І замість того, щоб просто сховатися і розробити план, я тепер лежу тут і слухаю, як вдова та її донька обговорюють справи мертвого поліцейського шестирічної давності. Який, судячи з усього, перейшов дорогу тим самим людям, що вбили мене.

​Чудово. Просто ідеальний вікенд.

​Намагаюся змінити позу. Кожен рух відгукується тупим болем у м'язах, ніби по мені проїхалася вантажівка.

Вони там за столом продовжують обговорювати Артура Гейла —  чоловіка, якого хтось відправив на той світ у березні. Марта казала, що я мав стати двадцять першим у цій серії. Двадцять бездоганних, чистих убивств.

​І один зіпсований дубль. Я.

​Прикриваю очі, намагаючись змусити мозок працювати. Треба зрозуміти, як я сюди потрапив. Хто мав доступ до моєї їжі чи напоїв перед тим, як серце зупинилося? Хто з мого оточення міг мене здати...

​Раптом голоси жінок стихають.

Розплющую очі. Нора стоїть біля столу, завмерши. Марта дивиться кудись убік вікна.

​По стіні вітальні повільно ковзає яскравий промінь світла. Фари.

Хтось щойно під'їхав до будинку.

Не всі мертві мовчать.