Безкоштовна книга "Безлад Софії"

Мадрид, Іспанія

Я переїхала в пошуках спокою. Натомість знайшла можливого вбивцю на балконі навпроти.

Усе почалося в понеділок. Бо, звісно, дивні речі не трапляються в п’ятницю, коли ти вже загартована тижневими баталіями. Ні. Всесвіт обирає понеділки — ці невинні дні, коли все здається чистим аркушем, але за дверима вже чатує несподіванка з невидимою стрічкою.

Перетягнувши дев’ятнадцять коробок із книжками — усі абсолютно необхідні, хоча я не гортала їх із часів брекетів у школі — та невидиму коробку з емоційним багажем (тривога, самообман і прострочена розчинна кава), я нарешті оселилася в новій квартирі.

Четвертий поверх. Будинок «Ідальго». Скромний вид на вулицю Мадриду, стіни з легким ароматом вологи, що мріє стати ваніллю, і двірник Рубен, якого, здається, життя ліпило для ролі в німому кіно: він не говорив, але все висловлював піднятою бровою.

— Ти впевнена, що це не декорації для фільму жахів? — запитала Ката, тягнучи горщик із рослиною, яка явно не переживе й трьох днів під моєю опікою.

— Спокійно. Двірник ледь глянув на мене. Не може бути аж так моторошно.

— Софія, це саме те, що ти сказала б перед тим, як зникнути безвісти й стати мемом «востаннє бачили живою».

— Перебільшуєш.

— Ні. Просто ти не віриш у вбивчий інстинкт старих будинків. Ця будівля кричить: тут у сімдесятих хтось пропав, і ніхто не питав чому.

Ката — моя найкраща подруга, офіційна дегустаторка конспірологічних теорій і майстриня драматизму. Відтоді, як ми ділили зламану парасолю в універі й вижили після лекцій із соціології від професора з убивчим подихом, наша дружба тримається на сарказмі й взаємовиручці. Якщо хтось і мав супроводжувати мене під час переїзду з тривожними коментарями й печивом у рюкзаку, то це точно вона.

Поки Ката оглядала ванну, бурмочучи щось на кшталт «це явно була камера в 1982-му», я вислизнула на балкон — моє нове улюблене місце. Принаймні, я так думала.

І тут я його побачила.

Його.

Сусіда з балкона навпроти. П’ятий поверх, квартира «Б». Без сорочки. У фартуху. Співає щось схоже на «Despacito», але в оперному стилі. З дерев’яною ложкою замість мікрофона, рухаючись, наче зірка власного кулінарного мюзиклу.

— Скажи, що мені здалося, — пробурмотіла я.

Сімон, мій кіт, висунув голову з-за фіранки і своїм фірмовим поглядом котячої зверхності ніби сказав: «Ти сама в це вляпалася, я тут тільки за кормом».

Сусід помітив мене. Усміхнувся. І, наче цього було замало для понеділка об одинадцятій ранку, гукнув:

— Хочеш пирога?

Я кліпнула.

— Що, пробач?

— Пиріг! Тестую новий рецепт! Морквяний чи шоколадний із кабачком?

Шоколадний із кабачком?

Цей тип явно був гурманом-соціопатом.

Продовжити читати