Глава 3

Весна того року видалася напрочуд теплою, і разом із першими квітами в моїй душі почав розквітати той крихітний, ледь помітний паросток надії, ім'я якому було Стас Бєльський. Він заволодів моїми думками. На уроках, слухаючи монотонне бубоніння вчителів, я ловила себе на тому, що машинально малюю на полях зошита якісь незрозумілі візерунки, а перед очима стоїть його обличчя – то зосереджене під час відповіді біля дошки, то розслаблене, коли він сміявся з друзями.

Я уявляла собі цілі діалоги, яких ніколи не було: як я випадково зустрічаю його біля стадіону після тренування, і він раптом запитує мене про ту доповідь з історії, яку я так старанно готувала; як він сідає поруч у бібліотеці, і ми починаємо розмову про улюблені книги; як він знову захищає мене від чиїхось насмішок... Ці мрії були яскравими, кольоровими, такими бажаними і такими несхожими на моє сіре, тихе життя.

Я почала вивчати його розклад – не те щоб спеціально шпигувала, ні. Просто "випадково" помічала, коли в його класу фізкультура, коли вони йдуть до їдальні. Іноді я спеціально затримувалася після уроків, обирала довший шлях додому, той, що пролягав повз спортивний майданчик, лише заради примарної надії "випадково" перетнутися з ним. Часом це вдавалося. Серце шалено калатало, коли я бачила його світлу маківку попереду, але я ніколи не наважувалася підійти першою чи навіть просто привітатися. Проходила повз, опустивши очі, але відчуваючи його присутність кожною клітинкою тіла, намагаючись вловити уривки його розмов, звук його сміху. І потім ще довго жила цими швидкоплинними миттєвостями.

Одного разу я стояла біля стенду з розкладом замін, намагаючись розібрати нерозбірливий почерк завуча, коли він підійшов зовсім близько, щоб теж подивитися. Я відчула легкий запах його парфуму – свіжий, трохи терпкий – і ледь не задихнулася від хвилювання.

– О, Соколова, привіт, – кинув він буденно, навіть не дивлячись на мене, а на папірець. – Ти не знаєш, історію сьогодні не відмінили часом?

Я так розгубилася від несподіванки і від того, що він звернувся до мене на ім'я (хоч і прізвищем), що ледь змогла видавити з себе:

– Н-ні… здається, ні… Там… там у замінах нічого немає…

– Ага, шкода, – він байдуже знизав плечима, так само швидко втративши інтерес до розкладу і до мене, і пішов далі, гукнувши когось із друзів, що чекали на нього в кінці коридору.

Все. Розмова тривала секунд десять, не більше. Але для мене це була подія тижня! Він мене впізнав! Він зі мною заговорив! Сам! Цілий вечір я потім прокручувала в голові цю сцену, аналізуючи кожне його слово, інтонацію, кожен погляд (хоча він майже й не дивився на мене). Чи була в його голосі нотка… дружелюбності? Чи він просто хотів дізнатися про історію, і я була першою, хто трапився на очі? Напевно, друге. Але ж він міг запитати будь-кого іншого! А запитав мене! Це ж мало щось означати, правда?

Ці думки допомагали триматися на плаву, коли реальність знову боляче нагадувала про себе. Наприклад, коли на уроці англійської нас поділили на пари для діалогу, і дівчинка, що сиділа поруч, Катя Клименко, демонстративно зітхнула і закотила очі, дізнавшись, що працюватиме зі мною. Вона весь час перепитувала мої фрази, кривилася і демонстративно розмовляла з іншою подругою, ігноруючи мене. Або коли я намагалася сісти за вільний столик у їдальні, де вже сиділи дві дівчини з мого класу, і вони раптом встали і пішли, пробурмотівши щось про "треба терміново знайти Олю". Після таких моментів я знову згорталася у свою мушлю, переконуючи себе, що мені ніхто не потрібен, що мені добре самій. Але в глибині душі вила від самотності. І тоді спогад про Стаса, про його допомогу з книгами, про його швидкоплинне "привіт" біля розкладу ставав моїм єдиним рятівним колом.

Ідея зізнатися йому виникла несподівано, як спалах блискавки. Я читала якусь сентиментальну книгу про перше кохання, де героїня наважилася написати листа хлопцю, який їй подобався. І раптом подумала: а що, якби?.. Мене одразу охопив крижаний жах. Я? Зізнатися Стасу Бєльському? Це ж самогубство! Він висміє мене перед усією школою! Розкаже своїм друзям, Сніжані… Вона ж мене потім просто знищить своїми коментарями! Ні, ні, ні! Це божевілля! Не могла ж я бути настільки наївною і тупою. Це не було схоже на мене.

Але настирлива думка поверталася знову і знову, особливо вечорами, коли я залишалася наодинці зі своїми мріями та зірками на балконі. А раптом… раптом він не такий, як усі вони? Раптом та доброта, яку я побачила тоді в коридорі, – справжня? Можливо, він лише носить маску байдужого, популярного мачо, а насправді… Можливо, йому теж іноді буває самотньо серед свого галасливого оточення? "Не будь дурепою, Рито, – суворо казав мені розум. – Такі, як він, не звертають уваги на таких, як ти". Але серце, що так відчайдушно прагнуло тепла і прийняття, зрадницьки шепотіло: "А що, як він скаже "так"? Що, як це твій єдиний шанс?".

Я бачила його різним. Бачила, як він терпляче пояснював щось маленькому хлопчику з молодшої футбольної команди, який ледь не плакав після програного матчу. Бачила, як він допоміг нашій старенькій вчительці біології, "божій кульбабці" Марії Степанівні, донести до учительської важкий стос зошитів. Це підживлювало мої надії, малювало образ шляхетного лицаря. Але бачила й інше. Як він голосно і зневажливо коментував зовнішність однієї з дівчат з паралельного класу, яка не вписувалася в стандарти краси Сніжани. Як він сміявся разом з усіма над невдалою відповіддю однокласника біля дошки, якого потім довго дражнили. Я намагалася не думати про це. Виправдовувала його: "Він просто жартував", "Він не хотів образити", "Йому доводиться підтримувати імідж серед своїх друзів". Я відчайдушно трималася за той образ доброго і шляхетного Стаса, який сама собі створила з кількох випадкових жестів і слів.