Глава 10

Бостон. Кладовище Маунт-Оберн. 16 жовтня 1872 року.

Смерть у Бостоні стала такою ж буденною справою, як ранкова кава чи купівля газети. Але смерть Алекса Ворона була іншою. Це була подія. Це був фінал епохи, поставлений з розмахом шекспірівської трагедії. Кладовище Маунт-Оберн, найпрестижніше місце спочинку в місті, потопало в снігу. Білий саван вкривав готичні склепи, мармурових янголів і свіжі могили, яких за останні тижні стало занадто багато. Небо було низьким, свинцевим, наче дах велетенського моргу.

Процесія тягнулася від самих воріт. Чорні карети, запряжені кіньми в траурних попонах, котилися алеями. За труною йшли сотні людей. Тут був весь цвіт і весь гній Бостона. Корумповані судді в довгих пальтах, поліцейські чини, які заплющували очі на злочини Алекса за конверт із грошима, лідери дрібних банд, що прийшли пересвідчитися: старий лев дійсно мертвий.

Майкл Кінг йшов одразу за катафалком. Він був у бездоганному чорному пальті з хутряним коміром, яке робило його фігуру масивною, майже монументальною. На руках — шкіряні рукавички. Обличчя — маска скорботи, виточена з граніту. Поруч із ним йшла Лара. Під чорною вуаллю її очі блищали, але ніхто не міг сказати, чи це сльози, чи холодний блиск тріумфу. Вона тримала Майкла під руку, і її пальці ледь помітно стискали його лікоть — жест підтримки і контролю.

Біля відкритої могили священик говорив про "загублену душу", про "тяжкі часи" і про "милосердя Господа". Його слова розчинялися в морозному повітрі, не досягаючи ні вух присутніх, ні, ймовірно, самого Бога. Всі знали правду. Або здогадувалися про неї. Алекс Ворон не помер від серцевого нападу. Люди такого гарту не помирають у своїх ліжках від хвилювання. Але ніхто не смів сказати це вголос. Тому що новий господар "Золотого Дракона" стояв перед ними, і від нього віяло такою небезпекою, що навіть зимовий вітер здавався теплим.

Коли труну почали опускати в мерзлу землю, Майкл вийшов уперед. Він зняв капелюха. Сніжинки падали на його темне волосся, не танучи. — Олександр Вороновський був батьком для багатьох із нас, — голос Майкла був тихим, але завдяки акустиці цвинтаря його чув кожен. — Він побудував цей дім. Він дав нам роботу, захист і мету. Він мріяв про мир у цьому місті. Але війна... війна забирає найкращих. Його серце не витримало болю за Бостон. Майкл зробив паузу, обводячи поглядом натовп. Він дивився в очі конкурентам, союзникам, ворогам. — Ми не дамо його справі загинути. "Золотий Дракон" буде жити. І ми зробимо Бостон таким, яким його бачив Алекс. Сильним. Єдиним. Під однією рукою.

Він кинув першу жменю землі на кришку труни. Стук землі об дерево пролунав як постріл. Це не була прощальна промова. Це була інавгурація. Майкл Кінг публічно оголосив свої права на трон.

Ресторан "Union Oyster House". Поминальний обід. 14:00.

Поминки проходили не в "П'яній Вишні" (там було занадто тісно для такої кількості "поважних гостей"), а в найстарішому ресторані міста, який Майкл орендував повністю. За довгими столами сиділи люди, які в звичайний час перегризли б одне одному горлянки. Майстер Вей, голова "Червоного Фенікса", сидів праворуч від Майкла. Він їв устриці з байдужим виглядом, але його охоронці не зводили очей з дверей. Дон Сальваторе, лідер італійського угруповання з Норт-Енду, пив вино і голосно сміявся, намагаючись приховати нервозність. Шеф поліції О’Меллі, товстий ірландець з червоним носом, поглинав омарів, наче це була його остання трапеза.

Майкл не їв. Він пив воду і спостерігав. Це був його звіринець. І сьогодні він мав показати, хто тут дресирувальник. Він підвівся, постукавши вилкою по келиху. Гомін стих. — Дякую всім, хто прийшов вшанувати пам'ять мого наставника, — почав Майкл. — Але Алекс не хотів би, щоб ми плакали. Він хотів би, щоб ми робили бізнес. Він кивнув Енді. Велетень розгорнув на стіні велику карту Бостона. Вона була розкреслена новими лініями. Червоними лініями.

— Світ змінився, панове, — продовжив Майкл, виходячи з-за столу. — Лінкольн втрачає контроль. Революціонери Вейна тримають Захід. Армія засіла в фортах. Вулиці належать нам. Але якщо ми будемо гризтися між собою, як вуличні пси, ми втратимо все. Або нас перестріляють солдати, або повісять бунтівники. — Що ти пропонуєш, Кінг? — запитав Дон Сальваторе, витираючи жирні губи серветкою. — Ти хочеш стати новим Папою Римським? — Я пропоную Синдикат, — відповів Майкл. — Централізоване управління. Ми ділимо місто не за територією, а за сферами впливу.

Він підійшов до карти і почав тикати в неї ножем. — Сальваторе — ти забираєш алкоголь і азартні ігри. Усі казино, всі підпільні бари платять тобі. — Майстер Вей — опіум і експорт. Порт працює через вас, але під моєю охороною. — О’Меллі — ти забезпечуєш "сліпоту" закону там, де це ще можливо. — А що забираєш ти, Кінг? — примружився Вей.

— Я забираю війну, — усміхнувся Майкл. — Зброя, контракти з армією і революціонерами, захист від зовнішніх загроз. І я беру двадцять відсотків з кожного вашого долара за те, що "Золотий Дракон" гарантує вашу безпеку. Залом прокотився гул невдоволення. Двадцять відсотків — це був податок імператора. — А якщо ми відмовимося? — запитав один з дрібних ватажків банди "Мертві Кролики". — Тоді подивіться у вікно, — спокійно сказав Майкл.

Усі повернули голови. На вулиці, навпроти ресторану, стояла вантажівка з опущеними бортами. У кузові, неприкритий брезентом, стояв кулемет Гатлінга, націлений прямо у вітрину ресторану. Біля нього стояв "М'ясник", палячи сигару. — Це не погроза, — сказав Майкл у тиші, що настала. — Це страхування життя. Алекс Ворон намагався з усіма дружити, і це його вбило. Я не шукаю друзів. Я шукаю партнерів. Тих, хто погодиться, чекає процвітання. Тих, хто відмовиться... ну, місця на кладовищі Маунт-Оберн ще є.