Глава 8

Бостон. Чайнатаун. 12 жовтня 1872 року.

Війна має свій ритм. Спочатку це хаотичний гуркіт, схожий на джазову імпровізацію божевільного барабанщика. Але згодом, коли сторони окопуються, війна перетворюється на монотонний, важкий марш. Бостон звик до звуків артилерії. Жителі навчилися відрізняти глухі "бахи" урядових гармат від різкого тріску нових французьких гвинтівок, якими Майкл Кінг озброїв революціонерів.

На Бікон-Хілл, де колись жила аристократія, тепер були руїни. Особняки палали, а в їхніх вітальнях, серед розбитої порцеляни, сиділи снайпери Вейна, відстрілюючи офіцерів Лінкольна. Майкл спостерігав за цим здалеку, з даху готелю "Паркер Хаус". Він бачив, як його товар працює. Кожен постріл приносив йому гроші. Але гроші були лише папером, який міг згоріти. Йому була потрібна влада.

Справжня влада ховалася не в урядових кабінетах і не в підвалах революціонерів. Вона ховалася в диму опіумних курилень. Армія Союзу вимагала все більше "ліків". Госпіталі були переповнені. Біль був головним товаром сезону, а опіум — єдиною валютою, яка не знецінювалася. Але був нюанс: "Золотий Дракон" не вирощував мак. Його привозили кліпери з Гонконгу, які контролював клан "Червоний Фенікс".

Китайці тримали нейтралітет. Вони сиділи у своєму кварталі, оточеному барикадами, і продавали товар усім: ірландцям, італійцям, людям Алекса. Доки Алекс був при владі, його це влаштовувало. Він купував за ринковою ціною і перепродував з націнкою. Майкла це не влаштовувало. Він хотів монополію.

Вечір був холодним і вологим. Майкл, одягнений у довге чорне пальто, під яким ховався незмінний "Кольт" і пара кастетів, йшов вулицею Біч-стріт — кордоном, що відділяв звичайний Бостон від Чайнатауну. Поруч із ним йшла Лара. Вона була вдягнена в елегантний європейський костюм, але на голові мала шовкову хустку, розшиту золотими нитками. — Ти впевнений, що це гарна ідея? — тихо запитала вона. — "Фенікси" не люблять чужинців. Їхній лідер, Майстер Вей, стара людина з дуже гострими мечами. Вони вбили останнього ірландця, який прийшов до них з погрозами, і відправили його вуха поштою в Дублін. — Я не збираюся йому погрожувати, Ларо. Я збираюся його врятувати, — Майкл усміхнувся, але очі залишалися холодними. — Алекс боїться їх чіпати. Він каже: "Не буди сплячого дракона". А я кажу: якщо дракон спить, треба вкрасти його яйця.

Вони підійшли до воріт кварталу. Тут стояли вартові — невисокі, жилаві чоловіки з косичками, озброєні сокирами та револьверами. Лара вийшла вперед. Вона заговорила кантонським діалектом. Її слова звучали як музика, але в інтонації був метал. Вартові переглянулися. Один із них зник у темряві провулка і повернувся за хвилину. — Майстер Вей прийме вас. Але зброю залишити тут. Майкл повільно розстебнув пальто. Він дістав "Кольт" і поклав його в кошик вартового. Потім дістав ніж з-за халяви чобота. Потім — кастет з кишені. Вартовий кивнув, але Майкл знав, що найголовнішу зброю — свій розум і маленький, схований у рукаві стилет — він залишив при собі.

Резиденція "Червоного Фенікса".

Будівля була схожа на пагоду, втиснуту в бостонську архітектуру. Всередині пахло ладаном, сандалом і... страхом. Незважаючи на зовнішній спокій, китайці розуміли: війна скоро прийде і сюди. Мародери не розрізняють національностей. Майстер Вей сидів на підвищенні в кінці зали. Це був древній старець з довгими сивими вусами і шкірою, схожою на пергамент. Він пив чай з маленької піали, і його руки навіть не тремтіли. Навколо нього стояли охоронці з мечами-дао.

— Майкл Кінг, — промовив Вей англійською, але з сильним акцентом. — Людина, яка спалила доки. Ти приніс вогонь і в мій дім? — Я приніс воду, щоб загасити вогонь, Майстре, — Майкл вклонився, але не низько — як рівний рівному. — Війна підходить до ваших дверей. Революціонери вважають, що ви приховуєте золото імператора. А армія Лінкольна вважає, що ви шпигуни. Скоро тут не залишиться каменя на камені. — Ми платимо поліції, — спокійно відповів Вей. — Поліції більше немає, — Майкл зробив крок уперед. — Є тільки хаос. І в цьому хаосі ваші гроші не захистять вас. Ваші мечі — теж. Проти гаубиць і кулеметів кунг-фу не працює.

Вей відклав піалу. — Чого ти хочеш, гайцзін? — Я хочу ексклюзив. Увесь опіум, який приходить у порт, ви продаєте тільки мені. За фіксованою ціною. Жодних ірландців, жодних італійців, жодних вільних продажів. Тільки "Золотий Дракон". Залом прокотився сміх. Охоронці дивилися на Майкла як на божевільного. — Чому я маю це робити? — запитав Вей, примружившись. — Ти пропонуєш мені менше грошей і вимагаєш покори. Я можу наказати вбити тебе прямо зараз. — Можете, — кивнув Майкл. — Але тоді через годину цей квартал перетвориться на попіл.

Майкл клацнув пальцями. Лара дістала з сумочки карту і розгорнула її перед Веєм. — Подивіться сюди, Майстре. Це позиції революціонерів. А це — артилерія армії. Я продав зброю "Вісникам". І я постачаю морфій армії. Вони обидва залежать від мене. Якщо я не вийду звідси через двадцять хвилин, мої люди передадуть координати вашого складу з опіумом артилеристам Лінкольна. Я скажу їм, що тут штаб повстанців. Один залп — і ваш бізнес випарується. Вей мовчав. Його обличчя залишалося незворушним, але в очах спалахнув гнів. — Ти шантажуєш мене моїм же товаром? — Я пропоную вам вибір. Або ви втрачаєте все, або ви отримуєте стабільного партнера. Я буду купувати все. Я забезпечу охорону ваших кораблів у порту — мої люди контролюють доки після смерті "Білих Тигрів". Ви будете в безпеці. Але ви будете моїми.

Це була нахабність космічного масштабу. Прийти в лігво стародавнього клану і вимагати васалітету. Але Майкл прорахував усе. Вей був бізнесменом. Старим, мудрим, але наляканим війною. Він бачив, що сталося з ірландцями. — А що скаже твій бос, Алекс Ворон? — запитав Вей. — Він завжди був... поміркованим. — Алекс — минуле. Я — майбутнє. Домовляйтеся зі мною зараз, поки ціна ще прийнятна.