Глава 6

Бостон. 8 жовтня 1872 року.

Бостон помирав. Або, можливо, він нарешті скидав свою брехливу шкіру, оголюючи справжнє, гниле нутро. Три дні минуло відтоді, як "Північний Білий Дім" перетворився на похоронне вогнище для старої стабільності. Місто, яке ще тиждень тому хизувалося своєю імперською величчю, газовими ліхтарями та законами "Білої Еліти", тепер нагадувало розтерзану тушу кита, викинуту на берег, яку пожирали чайки. І чайками були всі: мародери, що розбивали вітрини на Ньюбері-стріт; дезертири з армії Союзу, які продавали казенні гвинтівки за пляшку віскі; революціонери, що вішали поліцейських на ліхтарних стовпах під схвальні вигуки натовпу.

Дим стояв над містом густою, масною пеленою. Він пах горілою гумою, смаленим м'ясом і порохом. Сонце крізь нього виглядало як запалене око хворого бога — тьмяне, червоне, байдуже.

У штаб-квартирі клану "Золотий Дракон", в укріпленому барі "П'яна Вишня", час теж змінив свій хід. Тепер він вимірювався не годинами, а кількістю викурених сигар та новинами про втрати. Вікна першого поверху були закладені мішками з піском, перетворюючи розкішний заклад на дзот. На даху, серед димарів, сиділи снайпери з "Вінчестерами", вдивляючись у сіру імлу вулиці Бейкер-стріт.

Майкл Кінг сидів за крайнім столом у кутку, методично розбираючи свій "Кольт". Клац-клац. Барабан випав на долоню. Метал був холодним і заспокійливим. Це була єдина річ у цьому світі, яка не брехала. Якщо ти доглядаєш за механізмом — він рятує тобі життя. Люди ж працювали інакше. Він протер кожну деталь масленою ганчіркою, вдихаючи різкий запах збройового мастила. Його рухи були повільними, економними. У ньому не було страху, не було тієї нервозності, яка змушувала інших бійців клану здригатися від кожного гуркоту далекої канонади.

Всередині Майкла панувала крижана тиша. Та сама тиша, що оселилася там після смерті матері. Він відчував, як війна навколо резонує з війною всередині нього. Хаос був його стихією. Поки інші бачили в палаючому Бостоні кінець світу, Майкл бачив у ньому величезну шахову дошку, де фігури нарешті втратили свій захист.

Двері кабінету Алекса відчинилися з гуркотом. Бос вийшов до зали швидким, нервовим кроком. Його бездоганний костюм був пом’ятим, краватка збилася набік, а під очима залягли глибокі тіні. Він виглядав на десять років старшим, ніж того вечора на "Левіафані". Алекс був людиною миру, людиною схем і домовленостей. Війна виснажувала його. За ним вийшов Енді — з перев’язаною головою і рукою на перев'язі. Він був блідим, як смерть.

— Тихіше! — гаркнув Алекс, хоча в залі й так ніхто не говорив голосно. Всі завмерли: два десятки бійців, еліта клану, дивилися на свого ватажка. Алекс підійшов до карти міста, прибитої прямо до стіни цвяхами. Він вдарив кулаком по південній частині, де були зображені доки. — Ми втратили Четвертий склад, — голос Алекса зірвався на хрип. — "Білі Тигри" скористалися безладом. Поки копи зайняті бунтами в центрі, ці руді щури перерізали нашу охорону в Південних доках. Залом прокотився шепіт. Четвертий склад був не просто приміщенням. Це було серце фінансової артерії клану. — Що там було, бос? — запитав хтось із темряви. — Що там було? — Алекс гірко розсміявся. — Там було майбутнє цього клану. Три тонни неочищеного опіуму, який прибув з Гонконгу тиждень тому. І п'ятсот ящиків з французькими гвинтівками "Шасспо", які я мав продати генералу Гранту завтра вранці. Без цієї зброї і без цього товару ми — банкрути. А "Білі Тигри" стануть королями Бостона.

Алекс обвів поглядом своїх людей. Він шукав у їхніх очах рішучість, але бачив лише втому і страх. Ірландці з клану "Білий Тигр" славилися своєю звірячою жорстокістю. Вони не просто вбивали ворогів — вони розчленовували їх, перетворюючи вбивство на послання. Йти на їхню територію, в лабіринт доків, коли місто в вогні, було самогубством. — Мені потрібен той, хто поверне це, — сказав Алекс, і в його голосі прозвучала нотка відчаю. — Енді не може, він ледве стоїть. Мені потрібен доброволець, який візьме групу і виб’є ірландців з нашого складу. Тиша стала густою, в’язкою. Чоловіки відводили очі, вдаючи, що перевіряють зброю або поправляють взуття.

Майкл зібрав револьвер. Клац. Барабан став на місце. Він повільно підвівся. Звук ніжок стільця по дерев'яній підлозі пролунав як постріл у цій тиші. Всі голови повернулися до нього. Вісімнадцятирічний хлопець з Києва, "емігрант", який лише тиждень тому отримав татуювання Дракона. Він стояв рівно, заклавши руки в кишені штанів, і дивився на Алекса поглядом, у якому не було жодної поваги підлеглого до начальника. Це був погляд рівного. Або навіть хижака, який дивиться на старіючого ватажка зграї.

— Я піду, — сказав Майкл. Його голос був тихим, але чітким, без жодної ноти сумніву. — Ти? — Алекс примружився. — Ти в клані без року тиждень, Майкле. Ти солдат, а не командир. Там п'ятдесят ірландців, озброєних до зубів. Це не магазин грабувати. — Ти маєш когось кращого? — Майкл обвів рукою залу, вказуючи на понурих ветеранів. — Я бачу тут лише людей, які бояться померти. А мені байдуже. Він підійшов до карти, ставши поруч з Алексом. — Я витягнув твою дупу з Білого дому, Алекс. Я прибрав щура Джо, коли він хотів тебе зрадити. Я не прошу дозволу. Я кажу тобі, що я це зроблю. — Який план? — запитав Енді, важко дихаючи. — В лобову атаку? Вони тебе розстріляють ще на підході. — Лобова атака — для ідіотів і героїв. А я не хочу бути героєм. Я хочу бути переможцем.

Майкл повернувся до зали. — Мені потрібно десять людей. Не більше. Але тих, хто вміє стріляти і мовчати. І мені потрібна вантажівка з паровим котлом. І... — він зробив паузу, подивившись на Лару, яка сиділа за барною стійкою і спостерігала за ним із сумішшю захоплення і страху. — Мені потрібен весь запас гасу, який у нас є. — Ти хочеш спалити склад разом з товаром? — жахнувся Алекс. — Ні, — Майкл усміхнувся, і ця усмішка була страшнішою за оскал черепа. — Я хочу створити пекло, в якому ірландці самі віддадуть нам все, аби ми дозволили їм померти швидко.