Глава 4

Бостон. Район "Південний Кінець". Жовтень 1872 року.

Ніч у Бостоні мала свої запахи. Якщо в центрі, де жили багатії, пахло вугіллям і дорогим тютюном, то тут, у "Південному Кінці", повітря було густим від перегару, дешевих парфумів, гниючих відходів і небезпеки. Це було черево міста, куди стікалися всі пороки "Золотої Епохи".

Михайло йшов вулицею, загорнувшись у свій тонкий піджак. Туман, що сповзав з океану, робив ліхтарі схожими на розмиті плями гною. Він шукав адресу, яку йому дав Олександр: Бейкер Стріт, 21. Візитка в його кишені давно зім'ялася, але він пам'ятав кожну літеру.

Він пройшов повз групу жінок у відвертих сукнях, що мерзли на розі. Їхні обличчя були набіленими масками, очі — порожніми. Одна з них гукнула його, пропонуючи "зігрітися", але він навіть не повернув голови. У його грудях була порожнеча, яку не могло заповнити ніщо, крім помсти. А помста коштує грошей.

Бар "Drunken Cherry" ("П'яна Вишня") виглядав саме так, як і мав виглядати притон для "своїх". Вивіска ледве трималася на іржавих петлях, вікна були забиті дошками зсередини. З-за дверей линули звуки розстроєного піаніно і гучний сміх. Михайло штовхнув важкі дубові двері і увійшов.

Всередині панувала напівтемрява. Дим стояв такою густою стіною, що його можна було різати ножем. За столиками сиділи люди, на яких порядний громадянин боявся б навіть поглянути: моряки зі шрамами, шулери з бігаючими очима, мовчазні типи в капелюхах, насунутих на очі. Михайло відчув на собі десятки поглядів. Вони оцінювали його вартість, його слабкість, його кишені.

Він побачив його в кутку. Олександр Вороновський, тепер відомий як Алекс Ворон, сидів за найкращим столом, спиною до стіни (звичка тих, хто очікує пострілу). Перед ним стояла пляшка бурбону і револьвер, недбало прикритий газетою.

Михайло підійшов до столу. — Я ж казав, що ти прийдеш, — Алекс навіть не підвів очей, наливаючи собі в склянку бурштинову рідину. — Бостон швидко ламає роги, еге ж? — Мені потрібна робота, — голос Михайла був хрипким. Він сів навпроти, не чекаючи запрошення. — Робота? — Алекс нарешті подивився на нього. В його очах була суміш цікавості і жалю. — У порту потрібні вантажники. Платять долар на день. Спина зламається через рік, зате чесно. — Мені не потрібне "чесно". Мені потрібні гроші. Багато і швидко. І мені потрібна сила. — Сила... — Алекс усміхнувся кутиком рота. — Сила в Америці — це кров, хлопче. Ти готовий забруднити руки? Це не покер, тут не можна просто блефувати. Якщо ти витягнеш зброю, ти мусиш стріляти.

— Я готовий, — твердо сказав Михайло. Алекс пильно дивився на нього хвилину, ніби сканував його душу. — Що сталося? Ти виглядав як павич на кораблі. А зараз виглядаєш як вовк, що потрапив у капкан. — Матері більше немає. І університету немає. Є тільки я і борг, який я маю повернути, щоб її душа мала спокій. Алекс кивнув. Він знав цей погляд. Він бачив його в дзеркалі багато років тому. — Гаразд. Слухай сюди. У Бостоні є три сили. Три клани. "Білий Тигр" — ірландці, вони тримають доки. "Червоний Фенікс" — китайці, опіум і пральні. І ми — "Золотий Дракон". Ми тримаємо казино, борделі і ювелірку. Я — третій заступник глави. Це означає, що моє слово тут — закон. Але для тебе я просто Алекс. Поки що.

Він клацнув пальцями. З темряви виринули дві постаті. Перший був невисоким, жилавим, з обличчям, схожим на морду щура. Його маленькі очі бігали, а руки постійно смикали краєм піджака. — Це Джо, — представив Алекс. — Він ненавидить усіх, хто не народився в Бостоні, але він найкращий зломщик сейфів у цьому місті. Джо сплюнув на підлогу, дивлячись на Михайла з відвертою огидою. — Ще один "понаїхавший"? Алекс, ми що, благодійна організація для біженців? Від нього смердить капустою. — Заткни пельку, Джо, — спокійно сказав Алекс. — А це Енді. Другий був велетнем. Мовчазним, як скеля, і таким же широким. Він лише кивнув.

— А тепер, — голос Алекса змінився, став м'якшим, — познайомся з нашими очима і вухами. Зі сходів, що вели на другий поверх, спускалася жінка. У цей момент Михайло забув, як дихати. Вона була втіленням гріха, одягненим у червоний шовк. Темне волосся спадало хвилями на оголені плечі, шкіра мала відтінок теплої оливи — спадок турецької крові. Її очі були темними і глибокими, як ніч над Босфором. Вона підійшла до столу, і аромат жасмину заглушив сморід тютюну. — Лара Грейс, — представив її Алекс. — Власниця найкращого борделю в місті і мій найкращий інформатор. Лара окинула Михайла поглядом, у якому читалася іронія. — Симпатичний, — сказала вона, її голос був низьким, грудним. — Але виглядає надто чистим для нашої компанії. Ти впевнений, що він не заплаче, коли побачить кров? Михайло відчув, як червоніє, і зненавидів себе за це. — Я не заплачу, — відрізав він. Лара засміялася, і цей звук був схожий на передзвін срібних дзвіночків. — Побачимо, красунчику. Побачимо.

Підвал бару. Година потому.

— Твоє завдання просте, як двері, — Алекс розклав на столі план будівлі. — Ювелірна крамниця на Кемпілтон-стріт. Власник — старий єврей, який відмовився платити нам за "захист". Ми маємо навчити його ввічливості. — Ми вб'ємо його? — запитав Михайло. Його серце калатало, але руки лежали на столі спокійно. — Ні, ідіоте, — втрутився Джо, перевіряючи барабан свого револьвера. — Мертві не платять. Ми заберемо товар. Це компенсація. Ти, новачок, будеш на стрьомі всередині. Триматимеш персонал на мушці. Якщо хтось пискне — вирубаєш. Зрозумів? — Зрозумів. — Енді бере вітрини, я — сейф, — продовжив Алекс. — На все про все — чотири хвилини. Поліція на цій вулиці робить обхід о другій п'ятнадцять. Ми маємо зникнути до того.

Алекс дістав із шухляди важкий "Кольт" і простягнув його Михайлу. — Тримай. Він заряджений. Сподіваюся, тобі не доведеться ним скористатися, але якщо доведеться... не вагайся. Михайло взяв зброю. Холодний метал обпік долоню. Це був не батьківський інструмент, не перо для письма. Це був інструмент смерті. І він дивно зручно ліг у руку.