В моїй голові занадто багато думок, які починають зводити мене з розуму. Вони знову і знову просочуються в моє життя, викидая з реальності. Буває на мить, буває на дві.
Ловлю себе на бажанні завдати болю. Собі. Часто.
Чим мені подобається цей біль? Я його контролюю. Щелепа сильніше стискається на руці, залишаючи відбитки. І синці.
Намагаюся скинути оману з нав'язливих думок і перенести хвилювання на папір. Не допомагає.
Згадую, як дивилась на нього, а сльози скупчувались в куточках очей, бажаючи вільними потоками пролитися. Я їх не пускаю. І в моменті ловлю себе на думці, що ненавиджу його. Нестримно. До болю. Ненавиджу так само сильно, як і люблю.
Він думав, що зброя в моїй руці, на моєму язиці, але насправді завжди була в нього. Ховалась в очах за невблаганною байдужістю, яка легенько, мов пір'їнка, огортала мене. І розчавлювала. Хто ж міг знати, що пір'їнка притисне мене до землі.
Підіймаюсь на ноги, ледве витримуючи свою вагу, і ховаюсь в своїй голові, яка тільки нещодавно видавала мене моїм же важким думкам. Ховаюсь в світах, які б могли існувати, але залишаються частиною мене, частиною дезадаптивної мрійливості, в якій я маю ту родину, яку вони в мене відібрали.