Через кілька тижнів.
Березень нарешті став теплішим.
Вранці Зоряна прокинулася раніше за будильник. Від того, що її хтось міцно тримав. Тарас спав поруч, рука важко лежала на її талії. Вона обережно поворухнулася.
— Не тікай, - пробурмотів він сонно.
— Я на кухню.
— Кухня нікуди не подінеться.
Він притягнув її назад. Поцілував у волосся. Повільно. Ніжно.
— Ти знаєш, що я ще тоді, в шістнадцять, думала, що ти найкрасивіший хлопець у світі? - тихо сказала вона.
— Я підозрював, - усміхнувся він, не відкриваючи очей.
— Самовпевнений.
— Ні. Просто уважний.
Вона засміялася й притиснулася до нього.
Пізніше вони сиділи на кухні з кавою. Босоніж. У светрах. З вікном, у яке вже пробивалося весняне сонце. Він торкнувся її руки.
— Ти шкодуєш, що тоді машина зламалась?
Вона подивилася на нього довго.
— Ні.
І цього разу в її усмішці не було ані болю, ані сумніву.
Тільки вибір.
Іноді історії не закінчуються гучно. Іноді вони просто продовжуються: тихо і правильно. По- справжньому.