Розділ 22. «Фарс: дуель з холостими набоями»

Арена все ще пульсувала, ніби живий організм, що ковтнув занадто багато благодаті, які перетравлюються гріхами, викликаючи тихе бурчання сміху й скепсису. Сонце, та нахабна куля, сховалося за горизонт, залишивши червоний слід. Той блиск перейняв срібний диск віддзеркалив червоне сяйво заходу, і тепер відверто милував моє око, нагадуючи періоди моїх бешкетів у Вальпургієву ніч.

Він не судив, не змушував – просто світив униз, освічуючи фарс внизу, де люди, ці вічні грішники в джинсах і футболках з гаслами, сиділи, роззявивши роти, готові ковтати черговий раунд ілюзій.

Він нагадував : "День – це лише пауза, ілюзія світла, а справжня гра починається, коли тіні витягуються, як пальці за останньою соломинкою спасіння".

Я стояв у кулісі, потираючи роги під капелюхом, відчуваючи, як вони сверблять від передчуття – того самого зуду, що супроводжує великі справи (у кожного по-різному, а у мене роги…а у святенника?.. ну, нехай крила, та й то не факт), коли ставки не у виграші, а в самій суті гри.

"Занадто старий для цього лайна, – подумав я, – але, чорт забирай, як же воно п'янить, ніби віскі з пекельного погреба, де кожна крапля – спогад про тисячі шепотів".

Лікс, вискочка з хвостом, мій протеже із минулого, вистрибнув на сцену з енергією молодого демона, який щойно украв першу душу. Мокрий від попереднього потопу форм і обіцянок, він виглядав як щур, що виповз з каналізації після зливи, але посмішка на його обличчі сяяла, ніби рубін на моєму пальці – гостра, зачіплююча, готова топити серця від п'ятнадцяти до шістдесяти п’яти. Хвіст його нервово сіпався, я відчував це через наш пекельний "вай-фай" – ту спільну чутливість, коли один демон чує подих іншого, ніби шепіт у вусі.

Він схопив мікрофон і крутнувся на п'ятах (його фірмовий фінт), м'язи під сорочкою напружилися, як пружини в пастці для мишей, тільки ці миші – виборці з гаманцями й сумнівами.

"Плебос! – прогримів Лікс, голос прорізав гомін, як ніж по старому пергаменту, що тріщить від сухості століть. – Перший раунд – то був аперитив, смішний, як клаптики бюрократичних форм, що плавають у калюжі обіцянок, ніби трупи після потопу! Синьоволоса фурія рвала папери, золотий корупціонер ховав їх у кишенях, а ви, плебосе, реготали, бо бачили: нова – це стара в новій обгортці, а стара – замшіла дурня, огорнута у блискучу обгортку! Але тепер – десерт, браття! Дуель тисячоліття, де не м'язи б'ються, а поняття! Цинік Ветус проти проповідника-святенника із поглядом ангела! Хаос з іскрою сумніву проти гармонії з ароматом милосердя! Не вибори, плебосе, а ставлення до процесу! Оберете ви танцювати в бурі, де кожний крок – ризик, чи стояти в шерензі, де кожен подих – черга? Смс: 1 – за шепіт демона, 2 – за крила й молитву. Аплодуйте, бо від вас залежить... ну, принаймні, чи буде шоу смішним, чи нудним, як форма на прощення! Голосуйте, бо процес – ваш, а ми – лише актори з холостими набоями!"

Натовп заревів – не чистим захватом, а тією механічною, стадною радістю, що приходить, коли розумієш: ти не гравець за столом, а глядач у цирку, де квиток коштує не грошей, а шматка душі.

Я ступив на сцену слідом за Ліксом, відчуваючи, як дошки під ногами скриплять, ніби стара совість перед спокусою. Капелюх на голові ховав роги, костюм блищав, а на пальці – ілюзорний перстень з рубіном, що мерехтів, нагадуючи про парі, укладене нещодавно, але тривалістю ще з тих часів, коли Рим палав, а Колізей реготав від крові.

Святенник уже чекав посеред сцени – сірий, зморшкуватий, з очима, що бачили забагато раю, одягнений у скромний костюм, ніби ксьондз на пенсії після реформи, але з аурою, що пахла ладаном і тихими сумнівами, як хмара, що ховає блискавку.

Він кивнув мені – не з ворожістю, а так, як старий партнер по грі, що знає: правила змінюються з кожним століттям, але ставки лишаються вічними, як гріх.

"Почнемо, рогатий? – пробурмотів він, голос м'який, як хмара перед грозою, але з тріщиною, ніби в старому дзвона, що б'є не про спасіння, а про паузу. – Мешканці, обирайте ставлення: гармонію, де кожна душа – нитка в тканині добра, де процес – не фарс, а шлях до дверей, що відчиняються без ключа. Не обіцянки порожні, а дія: прощайте, бо я так я вчу, і система розтане, як сніг під сонцем милосердя. Від вас залежить – не ангельські крила, а ваша душа в них. Бо в гармонії немає гріха, тільки світло, що сліпить брехню й спокуси!"

Він розкрив руки, ніби обіймаючи арену – ілюзія крил мерехтнула на мить, прозора, як обіцянка політики перед виборами, і натовп заворушився, хтось закивав, хтось пирхнув, смс полетіли, екрани блимали, як очі грішників у сповідальні, що вагаються між каяттям і новим гріхом.

Я посміхнувся – криво, але таки щиро: ну а що, по суті він то правий – чого гріза таїти, в гармонії немає гріха… але гармонія ніщо! Гармонія не потрібна плебосу! ЇЇ на хліб не намажеш, в кишень не покладеш.

Крутнувши перстень на пальці, відчуваючи, як рубін тепліє від мого подиху...

"Гармонія? Ха, святеннику, то черга до брами з формами «Прощення №666», де кожен стоїть, заповнюючи поле «Гріх: визнаю», «Каяття: обіцяю», «Підпис: душа з печаткою»! – прошепотів я в мікрофон, не криком, а тим тихим шелестом, що проникає в вуха, як дим від котла в печеру. – Друзі! Послухайте: хаос – це свобода! Не обіцянки, що тьмяніють на світанку, а вибір, де ви – автори, а прохачі у черзі. Оберете ви танцювати в бурі, де кожний крок – ризик і сміх, чи стояти в шерензі, де кожен подих – «після вас, будь ласка»? Ваш вибір – не мій шепіт, а ваш крок, бо в хаосі процес – гра, де саме ви рвете правила, а не заповнюєте поля. Завтра нова гра, і ви – королі в ній! Не вибори мерів чи радників, а ставлення до фарсу: оберете ви бути маріонеткою в шерензі, чи ляльководом у вихорі?"