Частина друга
Чотири канфари срібних драхм
1. Україна. Не стукати! Вхід за запрошенням!
Київ
3 червня, понеділок
Потяг №8 Відень–Київ процокотів уздовж борщагівских багатоповерхівок, оминув "Караваєві дачі", зменшив швидкість за "Бермудським трикутником", зітхнув – і зупинився на другому пероні Центрального вокзалу.
Тетяна вийшла з вагона. Треба ж! Як все за два роки змінилось! Чисті, укривані платформи; замість обдертих, здавалося назавжди просотаних духом амбре переходів – охайні, тихі ескалатори. Світло, просторо – чисто тобі Європа. А замість мідноголового ідола, що поверх пасажирів стільки років виглядав світле майбутнє – розклад поїздів: Прага, Берлін, Париж... Оце вже символічно!
Але дух таки лишився. Не бомжацкий. Звичайний дух немитого тіла. Люди не люблять митися, лише соромляться у цьому зізнатись. Так це там соромляться, тому і миються. Ханжі! А в нас не соромляться. І чесно не миються. Хоча одягнені добре. І сумки імпортні. Але обличчя... обличчя... Як з магазину секонд хенд.
Потягши за собою, наче ослика, сумку, дівчина вийшла на привокзальний майдан. Ось він, Київ! «Мак-Дональдс», обмін валюти, щити з рекламою... Її погляд пролетів уздовж вулиці Комінтерну й уперся в бульвар Шевченка: на своєму звичному місці гарцював схожий на Дон Кіхота Щорс.
Тетяна глянула на стоянку таксі. Машин стояла ціла низка – але в жодній з них водія чомусь не було. Однак її одразу оточили якісь потерті постаті:
– Таксі, таксі, недорого.
– Так, дівчинко, куди їхати?
– Поділ, Костянтинівська.
– Скільки даєте?
Питання неприємно різнуло вухо.
– Ви що, нетутешня? – чемно поцікавився таксист і від його "чемності" стало неприємно. – Як для вас – п'ятдесят.
– Чого... п'ятдесят?
– Ми беремо будь-яку валюту.
– Спасибі, не треба.
– Так гривень же, гривень! – "заспокоїв" таксист.
Але їхати з ним однаково перехотілося.
Таня поїхала додому на метро.
Двері відчинила мама:
– Танечко! Господи! А ми тебе лише ввечері чекали! Чого ж не подзвонила, ми б тебе зустріли?
– Сюрприз!
– А яка смаглява! Ну, це ж треба...
– Як ви?
– Та нічого, живемо, слава Богу. Лізуню! Йди скоріш сюди! Мама приїхала!
Трирічна дівчинка злякано визирнула з-під столу, одразу заховалася і виповзла відтіля уперед попою.
– Боже! Виросли ми як! – Таня вхопила дочку на руки, – сонечко моє, як я за тобою скучила! Бабусю слухалася?
– Ї-сти не хо...
– Ти не хочеш їсти?
– Ні, бабуся мене вже годувала.
– Ну от і добре.
– А я в садок ходжу! – відрапортувала Лиза.
– Так? І як там тобі, подобається?
– Угу, тіки Вовка б'ється...
– Боляче б'ється?
– Ні, не боляче.
– Ну, це він до тебе заграє.
– А що таке "заграє"?
– Грається.
– Ні, ми в зоопарк граємося. Я там мавпою живу.
– А Вовка хто, тигр?
– Ні, він мавпоїд, він мене ловив.
– І як, зловив?
– Я утекла.
Дівчинка схопила іграшку, покрутла її в руках і стягнула з неї плаття.
– А їй холодно не буде?
– Ні, вона зоопаркова.
Задзвонив телефон.
– Таню, це тебе.
– Мене?? Хто?
– Оксанина мама. Вона вже кілька раз дзвонила. З Ксаною щось сталося.
Дівчина взяла слухавку:
– Ало! Так, Євгеніє Максимівно, щойно приїхала... Як пропала?.. Ні, не в курсі... А в театрі що кажуть?.. Дивно... Ні, ми з нею у Відні не зустрічались... Ну, ви не переживайте, це ж її стиль... Що?.. Навіть уявити собі не можу... добре... я вам передзвоню... добре, Євгеніє Максимівно, добре... спробую... до побачення.
Тетяна поклала слухавку.
– Боже мій! Коли?
– Євгенія Максимівна каже – у п'ятницю, після вистави. Сьогодні що, понеділок?
– Господи... Ця Ксюша... вічно з нею якісь історії...
– Напевно, дійсно щось трапилось – якби вона хотіла там лишитися, вона б мені написала.
– А коли від неї був останній лист?
– Коли? Зараз подивлюся...
Таня взяла невелику чорну сумочку з написом "Gucci Rush", виклала звідти помаду, пудру, парфуми, і, нарешті, пачку стягнутих гумками для волосся листів.