Твоє тіло пам'ятає більше слів,
ніж голова навчилась виправдати.
Воно мовчить, але під шкірою болить,
коли ти знову пробуєш збрехати.
Плече стискає давній, тихий крик.
Щелепа ніч кусає до світанку.
І кожен твій «та я вже майже звик»
залишив сіль на внутрішній рані.
Ти говорив: «Минуло. Не болить».
А пальці мимоволі м'яли скатертину.
Ти усміхався. Серце било в мідь,
немов просило вирвати причину.
Ти тіло вчив терпіти без причин,
сидіти рівно, не тремтіти зайве.
Але воно — не раб і не архів,
воно колись поверне все до краю.
Воно згадає двері, голос, стіл,
обличчя тих, хто вмів тебе ламати.
Не для помсти. Ні. Для простих сил —
щоб ти нарешті припинив мовчати.
Бо правда не завжди живе в думках.
Вона частіше — в спазмі біля серця.
Твій розум може вигадати шлях,
та тіло знає, де насправді дверці.
І ніч не впускає сон,
а день заходить в груди, наче лезо,
не звинувачуй нерви чи сезон —
це тіло свідчить проти твого «тверезо».
Відредаговано: 02.06.2026