РОЗДІЛ 14. ФОТОСЕСІЯ, ДЕ БРЕХНЯ ПОМИРАЄ ПЕРШОЮ

Неля

Фейк — це мистецтво. Мистецтво брехати так майстерно, щоб у це повірили не тільки інші, а й ти сам. Щоб твій пульс не збивався, коли ти тримаєш за руку людину, яку насправді хочеш штовхнути під потяг. Щоб твої зіниці не розширювалися від запаху його парфумів, змішаного з озоном і мандаринами.

Але, виявляється, я не художник. Я просто жалюгідний пікассо, який малює каракулі на серветках, поки мій «Льодяний Князь» перетворює моє життя на суцільний, неконтрольований хаос.

— Ні! Ні, ні, ні! Стоп! — голос Жульєна, нашого найманого фотографа з Мілана, рознісся по студії, як постріл з стартового пістолета. Він драматично зняв свої дизайнерські окуляри і вказав на нас пальцем, на якому блищав перстень розміром з волоський горіх. — Що це? Що я бачу? Я бачу двох людей, які ділять спадок після похорону ненависідної тітки! Де пристрасть? Де хімія? Де той вогонь, заради якого спонсор «Шторм» відкриває свій гаманець?!

Я стояла посеред білосніжного фону, осліплена софітами, і відчувала, як по моїй спині стікає крапля холодного поту. На мені була сукня. Темно-смарагдова, шовкова, з відкритою спиною і розрізом, який доходив майже до стегна. Стиліст Шторма вирішила, що «дівчина капітана» має виглядати як дорога, недосяжна дружина олігарха, а не як першокурсниця, яка носить шкарпетки з авокадо і вірить у ретроградний Меркурій. Я почувалася в ній так, ніби мене загорнули у красиву, але дуже слизьку обгортку від цукерки, яку ось-ось з'їдять.

А поруч зі мною стояв Він. Гордій Вейн. Він був одягнений у чорну шовкову сорочку, розстебнуту на три ґудзики зверху. Це було злочином проти мого здорового глузду. Через тканину і розріз проступав край того самого татуювання вовка на його ребрах і тонка, біла лінія шраму на ключиці. Його волосся було злегка недбало злегка скуйовджене, що робило його схожим на темного ангела, який щойно згрішив і йому це сподобалося.

— Пане Жульєн, — почала я, намагаючись, щоб мій голос не тремтів. — Можливо, проблема не в нас, а в тому, що ми... просто ще не розігрілися? Ми ж на камері. Це штучно.

— Штучно?! — Жульєн схопився за голову. — Кохання — це завжди штучно, поки воно не стане біологічною необхідністю! Подивіться на нього! Він стоїть так, ніби готується блокувати шайбу! А ти! Ти дивишся на нього так, ніби він винен тобі гроші за проїзд у автобусі!

Я ковтнула слину. Ну, принаймні, щодо грошей він був близький до істини. Але справа була не в грошах. Справа була в тому, що після вчорашньої зламаной ложки в кафе я боялася дивитися на Гордія. Я боялася, що якщо наш погляд перетнеться, він побачить, як тремтять мої коліна.

— Ще одна спроба, — відрізав фотограф, підносячи камеру до ока. — І якщо я знову побачу на цих кадрах «ввічливе знайомство», я викличу сюди дресирувальника. Почали!

Спалах. Гордій стояв на крок від мене. Його обличчя було кам'яним. Спалах. Я натягнула усмішку, яка, я була впевнена, виглядала як гримаса болю. Спалах.

— Господи, рятуйте мою кар'єру, — прошепотів Жульєн, опускаючи камеру. Він підійшов до нас, його очі блищали від фрустрації. — Слухай мене, Мандаринко, — він подивився на мене, а потім перевів погляд на Гордія. — Вейне. Ти капітан. Ти хижак. Ти забираєш те, що хочеш. А вона... вона має бути твоєю. Не проси її позувати. Забери її простір. Зроби так, щоб вона забула, як дихати.

Я відчула, як шлунок зробив сальто. Забудь, як дихати. Легко сказати.

— Вона не вміє дихати, коли я поруч, — раптом тихо, але так виразно, що почули всі, сказав Гордій.

Його голос був низьким. Оксамитовим. І в ньому не було тієї крижаної байдужості, до якої я звикла. У ньому було щось інше. Щось густе, темне і небезпечне.

Жульєн аж підскочив від захвату. — О! Оце я розумію підхід! Вейне, не чекай моєї команди. Зроби це зараз. Просто... зроби це.

І тоді мій світ перестав існувати.

Гордій зробив крок уперед. Він не просто скоротив дистанцію. Він вторгся на мою територію, зніс мої кордони і перетворив їх на попіл. Його велика, гаряча долоня лягла мені на поперек. Крізь тонкий шовк сукні я відчула кожен його палець. Їх було п'ять, але здавалося, що він тримає мене за талію всією своєю долонею, притискаючи до себе з силою, яка не залишала місця для відступу.

Він потягнув мене. Не різко. Повільно. Невблаганно.

Моє тіло врізалося в його груди. Бам. Повітря миттєво вилетіло з моїх легень. Я підняла очі, і мій подих остаточно зупинився.

Він був занадто близько. Занадто високий. Занадто... справжній. Його обличчя було в кількох сантиметрах від мого. Я бачила, як напруга пульсує на його вилиці. Я бачила, як його темні очі, зазвичай холодні і відсторонені, зараз потемніли настільки, що в них можна було впасти і розбитися на дрібні уламки.

Правило номер один. Поцілунки тільки для камер. Правило номер два. Ніяких реальних почуттів.

Але мої правила зараз горіли в пеклі, разом із моїм рожевим нотатником.

Його інша рука піднялася. Його пальці, мозолясті і гарячі, торкнулися моєї щоки, відгортаючи пасмо кучерявого волосся, яке встигло вибитися з зачіски. Його дотик був контрастом до його сили — неймовірно обережним, майже благоговійним. Але в його погляді було стільки голоду, що мої коліна стали ватними. Якби він не тримав мене за поперек, я б просто сповзла на підлогу студії.