Глава 23. Марко

Я загальмовую біля її офісу якраз у той момент, коли Лія виходить на ганок. Це так буденно і водночас так правильно — її силует у світлі вечірніх ліхтарів, сумка на плечі, трохи втомлений, але зосереджений крок. Моє серце на мить теплішає — я уявляю, як вона здивується, побачивши мене. Як усміхнеться. Як сяде поруч, і цей день закінчиться правильно.

Але наступної секунди пальці мертвою хваткою вчіплюються в кермо.

Вона сідає в чуже сріблясте авто. До якогось типа, який усміхається їй так, наче вони знайомі все життя.

У голові щось клацає. Кров б’є в скроні, перед очима на мить темніє. Перша думка — зрада. Не сумнів. Не припущення. Саме зрада — слово, яке я ненавиджу, але яке виринає автоматично, без дозволу. Невже знову? Невже всі вони однакові?

Я не роздумуючи кидаюся слідом. Машина слухняно рветься з місця, і я вже не бачу дороги — тільки її авто попереду. Я їду за ними кілька кварталів, відчуваючи, як усередині все випалюється від люті. Цей знайомий, липкий стан — коли розум ще намагається втрутитися, але емоції вже керують руками, ногами, диханням.

Я бачу, як біля метро вони висаджують якусь дівчину — це трохи збиває градус мого гніву, але не заспокоює. Раціональна частина мене шепоче, що все не так просто. Але ревнощі не слухають логіки.

Вони їдуть далі. До мого дому. Ніде не зупиняючись. Це змушує мене полегшено видихнути, але цілком заспокоїтися я не можу.

Коли я вискакую з машини біля воріт, я ледь контролюю себе. Усередині кипить усе — страх, образа, спогади, які я не кликав, але які з’являються самі. Картинки минулого накладаються на теперішнє, стираючи межі.

— З ким ти приїхала?! — мій голос зривається на крик, щойно її керівник від’їжджає.

Я чую себе збоку — надто гучний, надто різкий — але вже не можу зупинитися.

Лія зупиняється, її очі розширюються від несподіванки. У цьому погляді немає провини. Лише подив. І це чомусь злить ще більше.

— Це мій керівник, Олег Ігорович. Він просто підвіз мене і Катю, бо нам було по дорозі. А що сталося?

Її голос рівний, але я бачу, як напружуються плечі. Вона насторожується.

 А я… я наступаю.

— По дорозі? Ліє, я приїхав за тобою в офіс, щоб забрати тебе додому, а ти сідаєш в авто до якогось типа і їдеш з ним. Ти хоч розумієш, як це виглядає з боку?

Мені байдуже, як це виглядає насправді. Мене цікавить тільки те, як це відчувається для мене — як повторення старого болю.

— А як я мала знати, що ти приїдеш за мною? — вона теж починає закипати. — Ти ж не сказав! Чому ти не попередив?

— Я хотів зробити сюрприз! — гарчу я. — Думав, тобі буде приємно, що чоловік зустрів тебе після роботи!

У цей момент я справді вважаю себе правим. Я дію з найкращих мотивів — принаймні так мені здається.

— Мені було б приємно, Марку! Але цей допит — це максимально неприємно! Чого ти бісишся? — вона змахує руками. — Зрештою, я ж не справжня твоя дружина! Ми просто граємо роль!

Ці слова б’ють болючіше, ніж я очікую.

— Яка різниця, справжня чи ні?! — я хапаю її за лікоть, змушуючи дивитися мені в очі. — Поки ми в шлюбі, жодної зради бути не може! Ти не можеш бути з іншим чоловіком, бо за документами ти моя! Я вже чудово знаю, як це — бути зрадженим. Я не дозволю робити з себе ідіота вдруге!

Я сам не впізнаю себе. Цей тон, ці слова — жорсткі, різкі, несправедливі — вириваються з мене, як отрута.

Лія різко вириває руку. Її обличчя блідне, а в очах з’являються сльози гніву. Не слабкості — саме гніву.

— Знаєш? Ти думаєш, ти один такий? Я знаю це не гірше за тебе! Мій чоловік пішов від мене до твоєї дружини, якщо ти раптом забув! І я — не Іра. Я не зраджу. Але якщо ти будеш ревнувати мене до кожної безвинної ситуації — це перебір! Я не рабиня, Марку. Я вмію тримати своє слово.

Кожне її слово б’є точно в ціль. Без крику. Без істерики. Прямо.

 Вона важко дихає, дивлячись мені прямо в душу.

 І я раптом відчуваю, як ґрунт під ногами починає хитатися.

— Я знаю, що тобі зробили боляче. Але мені боляче не менше. І ти зараз ображаєш мене своєю недовірою.

Вона розвертається і майже бігцем кидається до будинку. Я стою на місці кілька секунд, вдихаючи прохолодне повітря. Воно ріже легені, ніби очищає. Лють повільно згасає, залишаючи по собі гіркий осад сорому.

Вона права.

 Вона — не Іра.

Я наздоганяю її вже у вітальні. Вона стоїть біля вікна, обхопивши себе руками. Така маленька в цьому великому просторі. Така вразлива — і водночас сильніша за мене в цю мить.

— Ліє... — я підходжу ззаду.

Вона не повертається. Між нами зависає тиша — густа, напружена, чесна. Я обережно торкаюся її плеча, розвертаючи до себе. Мій дотик уже зовсім інший — не владний, не різкий. Прохальний.

— Вибач мені. Я... я перегнув палицю.

Це складніше, ніж будь-які переговори. Визнати свою неправоту — особливо перед жінкою.

Вона піднімає на мене очі, в яких ще тремтить образа. Я простягаю руку і повільно відкидаю пасмо волосся з її обличчя, затримуючи пальці на її щоці. Її шкіра тепла. Жива.

— Я просто згадав усе... Побачив тебе в тій машині, і мені здалося, що все повторюється. Те саме відчуття безпорадності, — мій голос стає тихим.

Я кажу правду. Без прикрас.

— Я можу це зрозуміти, Марку, — шепоче вона. — Але не роби так більше. Не зі мною. Ти можеш мені довіряти. Так, це важко. Але інакше наша авантюра не має сенсу.

Це не прохання. Це межа.

Я дивлюся на її губи, на її втомлене, але таке прекрасне обличчя. На жінку, яка не зламалася. Уся моя стриманість, увесь мій холодний розрахунок розсипаються в прах. Я несподівано для самого себе схиляюся і накриваю її губи своїми.

Це не той випадковий «цьом» у машині.

Це поцілунок, сповнений ніжності, каяття і прихованої пристрасті, яку ми обоє так довго пригнічували. Я чекаю, що вона відштовхне мене, але Лія… вона відповідає. Її руки несміливо лягають мені на плечі, і світ навколо просто перестає існувати.