Ця весна б’є по нервах, як лезо по тонкій струні,
Розрізає повітря, що пахне дощем і тривогою.
Світ навколо святкує, а що залишається мені?
Тільки міряти біль цією кривою дорогою.
Ти кажеш: «Дивись, розквітає життя і трава»,
А я бачу лише, як сиплеться небо у попіл.
У горлі застрягли останні, холодні слова,
І кожен мій крок — це німий, невидимий опір.
Весняний цей шум… він занадто гучний для душі,
Де кожен промінь — як голка під саму шкіру.
Пиши про надію, чи просто про неї мовчи,
Коли вже не лишилося світла, не лишилося віру.
Там, де мала б цвісти найніжніша у світі троянда,
Залишився лише колючий, сухий сухостій.
Ця весна — не дарунок, вона — нескінченна обсада,
У полоні якої я марно шепочу: «Постій…»
Не клич мене в сонце. Не треба фальшивих оновлень.
Мій внутрішній березень вкритий крихким льодом.
Я — тільки луна від колись несказаних мовлень,
Що котиться прірвою, вмита солоним медом.
Відредаговано: 22.03.2026