Глава 12. Марта. Ціна геометрії

Ранок на Подолі пахнув дощем і мокрим асфальтом. Я загорнула своє полотно в старий крафтовий папір, перев’язавши його шпагатом. Руки все ще були трохи сірими від вугілля, і жодне мило не могло вимити той дикий драйв, який я відчула вночі. Тепер зрозуміло чому у справжньої художниці не було нормального манікюра.

Я викликала таксі — звичайне, економ-класу, де пахло ароматизатором «ялинка» і шансоном. Марка вирішила поки не турбувати. Нехай звикне до нової Ліки.

Павло Аркадійович чекав у галереї, нервово поправляючи свою шовкову хустку. Коли я розгорнула картину, він замовк. Хвилина тиші здалася мені вічністю. Він підійшов ближче, дістав окуляри, потім відійшов.

— Анжело... — він нарешті видихнув, і в його голосі я почула благоговійний страх. — Це не ти. Тобто, це ти, але так, ніби ти пройшла курс лікування електрошоком і прозріла. Де ти взяла цю структуру? Ці лінії... вони математично бездоганні, але в них стільки болю, що хочеться закрити очі.

— Це просто новий погляд, Павле Аркадійовичу, — відповіла я, намагаючись не видати свого хвилювання. — Геометрія пристрасті. Як я і обіцяла.

— Це геніально! Це миттєво піде з молотка, — він уже тягнувся до телефону, але двері галереї відчинилися, і всередину зайшов чоловік, від якого за версту віяло «великими грошима».

Він був у ідеальному чорному пальті, з сивиною на скронях і поглядом людини, яка звикла купувати все — від заводів до чужого сумління. Колекціонер. Я бачила таких у Лондоні, але цей мав особливу, хижу київську харизму.

— Павле, ти казав, що в Шевченко криза, — промовив він, навіть не вітаючись. Його погляд вп’явся в моє полотно. — А я бачу тут найкраще, що вона робила за останні п’ять років.

— Пане Вікторе! — галерист засуєтився. — Ми якраз обговорюємо...

Віктор підійшов до мене впритул. Від нього пахло дорогим тютюном і впевненістю.

— Я купую це. Зараз. Готівкою, — він навіть не спитав ціну. — Але в мене є умова. Я не просто хочу картину. Я хочу вечерю з автором. Мені цікаво, що сталося в житті цієї дівчини, що вона раптом навчилася бачити каркас світу.

Я відчула, як по спині пробіг холодок. Це не був Маркіян із його телятиною. Це був гравець іншого рівня. Моя лондонська стриманість підказала мені: «Відмовся, це небезпечно». Але Анжела всередині мене, та сама Анжела, яка зараз боролася за виживання, прошепотіла: «Грай. Тобі потрібні ці гроші, щоб закрити її борги».

— Вечеря — це частина угоди? — я витримала його погляд, ледь помітно посміхнувшись. — Сподіваюся, ви виберете місце, де не подають шашлик у «Золотому фазані».

Віктор розсміявся. Його сміх був сухим, як потріскування багаття.

— Обіцяю. О восьмій за вами заїде машина. Диктуйте адресу.

Коли він пішов, Павло Аркадійович ледь не впав у крісло, обмахуючись хусткою.

 — Анжело, ти знаєш, хто це? Це Віктор Громов! Він тримає половину забудов у цьому місті! Якщо ти йому сподобаєшся, ти більше ніколи не згадуватимеш про борги.

Я взяла свою частку авансу, адже остаточна сума буде підрахована після продажу картини Вікторові. Вийшла на вулицю. В кишені лежала сума, якої вистачило б на пів року життя Ліки. Але на душі було важко.

Я згадала Маркіяна. Його перелякані очі вчора, його щиру втечу від моєї ніжності. І тепер ця вечеря з Громовим... Я відчувала себе зрадницею, хоча технічно я була вільною жінкою в чужому тілі.

Увечері, готуючись до зустрічі, я знайшла в шафі Ліки чорну сукню. Вона була занадто короткою для Марти Коваль, але ідеальною для Анжели Шевченко. Я підвела очі чорним олівцем, зробивши їх дикими, як у хижака.

— Ну що, Анжело, — сказала я своєму відображенню. — Сьогодні ми дізнаємося, скільки коштує твоя нова геометрія.

Машина заїхала вчасно. Чорний броньований джип чекав під під'їздом, і я бачила, як сусіди визирають із вікон, перешіптуючись. Я сіла на заднє сидіння, відчуваючи, як серце калатає десь у горлі.

Але в останню секунду, перед тим як машина рушила, я побачила Маркіяна. Він стояв біля свого фургона з іншого боку вулиці. У руках він тримав букет польових квітів — мабуть, хотів зайти і вибачитися за вчорашню втечу. Наші погляди зустрілися через скло. Він побачив мене — розкішну, чужу, в дорогій машині.

Його обличчя зблідло. Квіти так і залишилися в його руках, коли машина рвонула з місця.

— Пробач, Марку, — прошепотіла я, притулившись чолом до холодного скла. — Але в цій грі ставки вищі, ніж ти можеш собі уявити.