Розділ 8.1 Нічне тренування

Я не передумала, але по дорозі в підвал почула оголошення про якесь обов'язкове нічне тренування для омег.

Вони назвали це “традицією”. Я назвала це тим, що це є — полюванням. Різниця в тому, що традиція звучить законно.

Лукас Феррас стоїть посеред двору і посміхається. Навколо нього — десятка два студентів у чорних формах, і від них крізь вечірнє повітря б'є хвиля збудження, такого густого і гарячого, що я відчуваю його навіть звідси, від дверей. Збудження хижаків перед полюванням. Я знаю, як воно пахне тепер — гостро, металево, з присмаком адреналіну.

Зоя стоїть поруч. Вона не дивиться на Лукаса — вона дивиться на мене.

— Тікай до озера. Вони не люблять воду взимку — занадто холодна, навіть для вовків. Якщо наздоженуть — не борись. Впади і закрий голову.

Я дивлюся на неї. — Це найгірша порада, яку я чула, але навіть вона не перекриває собою факт — полювання, схоже, буде на мене.

— Це порада, яка тримає омег живими вже три роки. — Вона стискає мені зап'ястя — коротко, міцно. — Не будь героїнею. Будь живою.

Лукас піднімає руку. Двір замовкає. Він каже щось офіційним тоном — “традиційне нічне тренування”, “розвиток навичок виживання”, “обов'язкове для всіх студентів нижчих ланок”. Останні два слова він вимовляє, дивлячись прямо на мене.

У людському світі це називається переслідуванням і є кримінальним злочином. Але я не в людському світі, а в місці, де камінь пахне старою кров'ю, а хлопець з рудим волоссям і посмішкою має законне право гнати мене через ліс.

Дзвін. Різкий, металевий — той самий звук, що був при опусканні клітки на арені.

Ми біжимо.

***

Ліс навколо Кроувейна — це не ліс, а стіна. Сосни такі темні й такі щільні, що навіть зараз, у сутінках, між ними вже ніч. Сніг під ногами — не білий, а сірий, утоптаний, із запахом хвої та гнилого листя під верхнім шаром. Каміння скрізь — мокре, слизьке, вкрите чорним мохом, що виглядає м'яким, а під ногою ковзає як лід.

Я біжу. І тіло — це чуже, нове, не моє тіло — робить щось, чого я не очікувала.

Воно набагато швидке, ніж я думала. Ноги штовхають від землі з силою, яка не належить двадцятидворічній студентці філологічного факультету. Кожен крок — довший, ніж мав бути. Повітря входить у легені не так, як раніше — рівніше, глибше, ніби тіло знає як дихати на бігу, навіть якщо я — не знаю.

Я обганяю трьох омег за першу хвилину. Вони біжать зграйкою, тримаючись разом, — і я проношуся повз них так швидко, що один з них здригається.

Добре. Це добре, я можу.

Нога ковзає і я ледь не лечу вниз по схилу, хапаючись за стовбур сосни. Кора дере долоню. Біль — гострий, короткий, справжній. Я зупиняюся на секунду. Дихаю. Дивлюся на руку — подряпина, вже загоюється. Краї шкіри стягуються на моїх очах. Я не встигаю подивуватися — за мною багато важких кроків.

Проблема не у швидкості. Проблема в тому, як я рухаюся. Ноги — швидкі, але ставлю їх неправильно. Центр ваги — не там. Я біжу як людина в тілі хижака: хаотично, з зайвими рухами, витрачаючи силу на те, на що хижак не витрачає. Повороти — надто широкі. Стрибки — надто високі. Я не знаю, як це тіло працює на повній потужності, і тому використовую його на половину.

Ліс не має прямих ліній. Я намагаюся вибудувати маршрут — в це людська логіка: вгору по схилу, потім праворуч, потім до стіни академії. Але дерева стоять не там, де я їх чекаю. Каміння виростає з-під снігу без попередження. Я двічі гублю напрямок і один раз повертаюся майже на те саме місце...