Розділ 1. Ранок у пеклі

Емілія 

​Для мене ранок починається з різкого спазму в шлунку, який змушує підірватися з ліжка і бігти до ванної. Крижана плитка обпікає босі ноги. У цій орендованій квартирі завжди холодно, навіть коли батареї гарячі, протяги гуляють крізь старі віконні рами, як у себе вдома.

​Я встигаю схилитися над унітазом в останню мить. Мене вивертає водою, бо шлунок порожній. Вчора я з'їла лише яблуко і бутерброд, на більше не вистачило сил.

Коли спазми відпускають, я знесилено сповзаю на підлогу і притуляюся чолом до холодної стіни. Дихати. Треба просто дихати.

​— Емі, ти там скоро? — у двері гупає кулак. Це Ліна. — Мені голову мити треба, я на першу пару запізнююсь!

​Я заплющую очі. Моя молодша сестра навіть не питає, чи все зі мною гаразд. Вона звикла, що я як залізна. Що я вирішую проблеми, а не створюю їх. Для неї мої ранкові "концерти" — це просто незручність, яка заважає їй наводити красу.

​— Хвилину! — хриплю я, підводячись.

​Вмиваюся, дивлюся у дзеркало. Бліда шкіра, синці під очима, які доведеться замазувати тональним кремом у три шари. Я виглядаю на десять років старшою за свої двадцять чотири.

Це все він. Артур Власов. Людина, яка спочатку знищила моє минуле, а тепер, сама того не знаючи, контролює моє майбутнє.

​Я виходжу з ванної. Ліна пролітає повз мене, як ураган, пахнучи моїм дорогим шампунем, який я бережу для особливих випадків.

— До речі, нам треба заплатити за інтернет, — кидає вона через плече. — Вчора відрубали, я не змогла серіал додивитися.

​Я мовчки йду на кухню. Тут пахне вогкістю і смаженою цибулею від сусідів. За маленьким столом, вкритим клейонкою, сидить дядько Роман. Його права рука тремтить, коли він намагається піднести чашку до рота. Чай розхлюпується на стіл.

— Чорт... — шепоче він безсило.

— Я витру, — кажу я м'яко, забираючи ганчірку.

​Колись ці руки будували хмарочоси. Мій дядько був сильним, впевненим чоловіком, власником будівельної фірми. Він замінив мені батька, коли мої батьки загинули в аварії. Він дав нам із Ліною все: освіту, дім та відчуття безпеки.

А потім з'явився Власов. Це було класичне рейдерство, тільки "в законі". Власов Груп просто задушили дядькову фірму боргами, перекрили кисень з тендерами, а потім викупили активи за копійки.

Дядько не витримав. Інсульт розбив його в той самий день, коли він підписав документи про банкрутство. ​Тепер від колишнього Романа залишилася лише тінь. Він соромиться своєї слабкості, соромиться, що живе на мою зарплату, але нічого не може вдіяти.

— Ти сьогодні пізно повернешся? — питає він, не дивлячись мені в очі.

— Як завжди, — я відкриваю шафку, дістаю пачку ліків. Залишилося дві таблетки. Нова упаковка коштує дві тисячі гривень. У мене в гаманці лише п'ятсот до авансу. — Тобі треба поїсти, дядьку. Каша на плиті.

​Я не снідаю. Від запаху їжі мене знову починає нудити. Одягаюся швидко, чорна спідниця-олівець хоч вона вже тисне в талії, тому доводиться не застібати ґудзик і прикривати це паском, біла блузка, старий піджак.  Ліна вибігає з кімнати, вже нафарбована.

— Ем, підкинь сотню на каву?

— У мене немає готівки, Ліно. Зроби каву вдома.

Вона закочує очі, але мовчить. Вона не знає, що ми знову залізли в борги по комуналці. Вона живе у світі, де гроші беруться з тумбочки, а проблеми вирішуються самі собою. Я сама винна, що привчила її до цього. Хотіла, щоб хоча б у неї було нормальне дитинство.

​Дорога на роботу займає годину. Маршрутка забита, душно. Хтось штовхає мене ліктем у живіт, і я інстинктивно закриваю його сумкою. Хочеться закричати, але я мовчу.

​Коли я виходжу в центрі міста, перед очима виростає скляна вежа "Власов Груп". Вона сяє на сонці, ідеальна, холодна і недосяжна.
Це моє персональне пекло.

Я влаштувалася сюди місяць тому під дівочим прізвищем матері, щоб ніхто не провів паралелей з дядьком. Я хотіла знайти компромат. Знайти слабке місце Власова і вдарити туди, де болітиме.
А замість цього...

Замість цього я ношу його дитину.
​Я глибоко вдихаю, натягую на обличчя маску професійної байдужості й штовхаю обертові двері. Охоронець киває мені.

— Доброго ранку, Еміліє.

— Доброго.

​Я піднімаюся на двадцятий поверх. Тут інше повітря — кондиційоване та чисте.
Мій стіл стоїть прямо біля дверей його кабінету. Я вмикаю комп'ютер, перевіряю пошту. 8:55. Він буде тут за п'ять хвилин. Власов ніколи не запізнюється. Його життя — це графік, розписаний по секундах.
І я в цьому графіку я лише "Асистент".

​Ліфт дзеленчить. Двері відкриваються.
Він виходить. Швидкий крок, телефон біля вуха, погляд, спрямований крізь людей. Він навіть не помічає прибиральницю, яка сахається в бік.

Моє серце починає битися так сильно, що віддає у скроні. Це не кохання. Це страх змішаний з ненавистю і ще чимось, чому я не хочу давати назву. Він проходить повз мій стіл, не зупиняючись.

— Каву. Чорну, без цукру. І звіт по маркетингу мені на стіл. У тебе дві хвилини.

​Двері його кабінету зачиняються.
Я дивлюся на зачинені двері й відчуваю, як нудота підступає до горла з новою силою.

Сьогодні я маю попросити в нього аванс. Я маю принижуватися перед людиною, яку ненавиджу, щоб купити ліки для людини, яку він зламав. Іронія долі ще ніколи не була такою гіркою.

​Кавомашина гуде, перемелюючи зерна, і цей звук віддається у моїй голові тупим болем. Але найгірше — це запах. Насичений, гіркий аромат дорогої арабіки, який колись я обожнювала, зараз діє на мене як сльозогінний газ.

Шлунок знову зрадницьки стискається. Я затискаю носа долонею і відвертаюся до вікна, хапаючи ротом повітря.

— Тільки не зараз, — шепочу сама до себе. — Будь ласка, потерпи.

Чашка наповнюється чорною рідиною. Я беру її тремтячими пальцями, ставлю на блюдце. Поруч кладу папку зі звітом, яку він вимагав. Глибокий вдих. Видих.
Я пригладжую спідницю, поправляю волосся і прямую до масивних дверей.
Стук.