Коли я повернулась додому, він уже був там.
Сидів на підлозі біля ліжка, розкидавши навколо фотографії. На кожній — я. Усміхнена, замислена, з мокрим волоссям після дощу.
— Хотів зробити серію, — сказав він, не піднімаючи погляду. — Назвати «Жінка, яка мовчить».
Я посміхнулася, але всередині все стислося.
— Гарна назва.
— Але ти сьогодні інша. Щось трапилось?
Я відчула, як його очі торкаються мене. Ті очі, в яких я звикла бачити спокій. Тепер у них була настороженість.
— Просто день довгий, — сказала я. — І море холодне.
Він мовчки підійшов, торкнувся мого обличчя. Його руки пахли кавою і фото-хімікатами.
— Якщо я щось зробив не так — скажи.
— Ти нічого не зробив.
Але він уже бачив. Люди, які знімають світ, завжди вміють читати тіні.
— Це через нього, так? — нарешті запитав.
Я заплющила очі. Мовчання стало визнанням.
— Я не хочу знати деталей, — сказав він тихо. — Просто скажи: ти залишишся?
Я не знала, що відповісти. Бо залишитись — означало зрадити спогади. А піти — зрадити те, що є зараз.
Він обійняв мене. Довго. Без питань.
І в тому обіймі я відчула щось страшне — як серце ділиться навпіл.
Коли він заснув, я вийшла на балкон. Місто спало, море шепотіло, а вітер розгортав той самий лист у кишені.
«Я тут. Якщо ти ще пам’ятаєш.»
І я знала: пам’ятаю занадто добре.
Відредаговано: 21.10.2025