Розділ 3 “Інша версія Райдена”

Конференц-зал гуде, як вулик. Камери клацають, журналісти метушаться, хтось нервово перевіряє мікрофони, хтось ковтає каву з пластикових склянок. А я стою збоку, тримаючи в руках блокнот і нерви, що давно пішли у відпустку без попередження.

Двері відчиняються, і Райден нарешті заходить. Практично не запізнився. Ну, десять хвилин – це, за його мірками, рекорд дисципліни.

На ньому чорна сорочка, розстібнута на один ґудзик, темні штани, волосся акуратно прибране назад. І жодної усмішки на обличчі.

Він кидає короткий погляд у мій бік, ледь помітно усміхається й сідає перед мікрофоном. Арсен, який стоїть поруч, виглядає так, ніби щойно пережив клінічну смерть, і я розумію чому: кожне запізнення Райдена – це як удар з ноги по його репутації. 

– Доброго дня, – спокійно каже Райден у мікрофон, і зал миттєво затихає. Його голос звучить рівно, глибоко, з тією самою ноткою, через яку його слухають навіть ті, хто не любить музику.

– Райдене, ви довго не давали інтерв’ю, – говорить одна журналістка. – Чому вирішили з’явитися саме зараз?

– Бо настав момент, коли хочеться говорити не про скандали, а про пісні, – спокійно відповідає він. – Іноді навіть я втомлююсь від себе.

Легкий сміх проноситься залом. Він знімає напругу одним реченням. Вміло, природно.

“Він знає, що робить”, – думаю я, дивлячись, як він веде розмову. Не ухиляється, не дратується, навіть на провокативні питання відповідає з тією холодною іронією, яку я завжди плутаю з чарівністю.

– Чи правда, що ви працюєте над новим альбомом?

– Правда. Але поки він у стані, якого ніхто не зрозуміє, крім мене і, можливо, моєї асистентки, – кидає він короткий погляд у мій бік.

Журналісти знову сміються, а я відчуваю, як до щік приливає тепло.

– Ви часто зникаєте з радарів, – говорить хтось із задніх рядів. – Це частина вашої творчості чи просто безвідповідальність?

Райден усміхається.

– Мабуть, і те, й інше. Але, знаєте, я просто не вмію робити щось наполовину. Якщо вже бути живим – то по-справжньому.

Камери спалаху­ють. Арсен нервово кусає ручку, але я бачу, що журналісти вже не нападають – вони слухають. Райден їх купив в черговий раз. Не гучністю, не пафосом. Спокоєм. Впевненістю. Справжністю.

Коли все закінчується, журналісти ще довго щось обговорюють. Він підписує кілька автографів, потискає руки, кидає кілька фраз для камер – і лише потім підходить до мене.

– Ну як я? – питає тихо, ніби йому справді важлива моя думка.

Я дивлюсь на нього й кажу:

– Мене завжди дивувало, як тобі вдається так легко виходити з різних ситуацій. 

– Ти хвилювалась за мене, – усміхається він.

– Не приписуй мені почуттів, яких не було, – бурмочу.

– О, були, – каже він упевнено. – Я ж надто добре тебе знаю.

– А це що?.. – хтось із журналістів повертає голову до великого екрана біля сцени. Я теж дивлюсь – і серце завмирає.

На екрані з’являється коротке відео. Нічний клуб. Світло блимає, музика, натовп – і… серед усього цього хаосу Райден. Видно, що хтось знімав на телефон і якість не дуже, але все, що потрібно, видно чудово. 

Райден сидить на дивані. Сміється. Поруч – ті самі дівчата з вчорашнього вечора. Тільки тепер одна з них нахиляється до столу, проводить носом по лінії білого порошку – і все це чудово видно на екрані.

Я ж помічаю, що в цей момент Райден взагалі в інший бік відвернувся і не помічає, що відбувається у нього за спиною. 

Зал вибухає шепотом. Хтось уже дістає телефони, хтось шепоче:

– Це ж він? Це Райден?

Я не дихаю. Мені хочеться вдарити себе по голові, прокинутись, зробити будь-що – тільки не бачити це.

Погляд мимоволі зупиняється на ньому. Райден стоїть біля столу, застиглий, ніби його вдарили током. В очах – порожнеча, а потім шок. Він навіть не кліпає.

– Це монтаж, – хтось каже. – Може, підробка?

Але це не має значення. Бо для тих, хто бачить – це вже правда.

Я дивлюсь на Арсена – він блідне на очах і тягнеться до планшета, намагаючись вимкнути трансляцію. Але відео вже встигли зняти на телефони.

Мене кидає в холод. Мозок працює на швидкості блискавки: хтось це зробив спеціально. Це не випадковий злив. Це удар. І дуже точний.

Я відчуваю, як мені стискає горло, бо знаю – що б там не казали, для публіки все просто: “Він був там, отже, також вживав”.

Ніхто не розбиратиметься, що він не торкався, не вживав, що, може, навіть не бачив. А можливо, це навіть не наркотики. 

Журналістам вистачить кількох секунд, щоб поставити хрест на кар'єрі хлопця.

Райден робить крок уперед, дивиться на екран, потім – на мене. І в його очах стільки розпачу, що я на мить забуваю дихати.

– Я не розумію, – тихо каже він, майже пошепки. – Присягаюсь, Олесю, я навіть не…