Сигара диміла між моїх пальців, і повітря в кабінеті було важке від запаху тютюну. Переді мною на столі лежала папка з документами. Я не відводив погляду від фото: Ізабелла. Вона сиділа поруч із Донато capo Чикаго, її усмішка була крихкою, вимушеною.
У моїх жилах закипіла кров.
— Вона не його, — прохрипів я, відкинувши фото на стіл.
— Габріелю, — обережно почав мій радник Марко, — заручини вже оголошено. Це політична угода. Дві родини…
— Мені байдуже, — перебив я його, голосом, у якому метал ріжуче дзвенів. — Я не дозволю, щоб її віддали комусь іншому.
Я піднявся, кинув сигару в попільничку. В голові кристалізувався план.
— Якщо її батько думає, що може зробити з неї розмінну монету, він помиляється. Відтепер вона під моїм захистом.
Марко зітхнув, але в його очах промайнула іскра розуміння.
— Це буде війна.
Я глухо всміхнувся.
— Я не боюся війни. Я боюся лише втратити її.
Підійшовши до вікна, я глянув на нічне місто, де кожна вулиця пам’ятала моє ім’я.
Тримайся, Ізабелло. Я йду за тобою. І цього разу ти не втечеш.