Побачення. Частина 1

Ранок суботи. 08:30.

Дощ, який тероризував Брайтон усю ніч, нарешті вщух, залишивши по собі лише сірі хмари та мокрий асфальт, що блищав за вікном моєї спальні. Будильник безжально вирвав мене з теплого сну.

Тіло злегка нило після вчорашнього інтенсивного "зняття стресу" на дивані Рена, нагадуючи про кожну деталь ночі. Я потягнулася за телефоном, щоб вимкнути мелодію, і екран засвітився, показуючи кілька сповіщень. Одне з них було від клініки (нагадування про розклад), а друге, відправлене близько шостої ранку, — від Рена.

Ren 🎸 (06:14): «Прокинувся від того, що мені наснився гіганський розлючений краб із того супу. Вирішив, що це знак. Накидав основу для нового треку. Сподіваюся, ти спиш і не бачиш моїх екзистенційних криз. Вдалого робочого дня, докторе Савченко. Не дозволяй пацієнтам висмоктати з тебе всі сили, бо ти потрібна мені живою до п'ятниці.»

Я швидко набрала відповідь: «В том ямі не було крабів, лол 😝 Дякую, тобі теж гарного тижня. До зустрічі в пʼятницю».

Майже одразу, щойно я натиснула «відправити», на екрані з'явилися три крапки — Рен друкував. Він явно сидів із телефоном у руках, незважаючи на те, що був ранок і він нібито мав працювати над треком.

Ren 🎸: «Моя підсвідомість ігнорує кулінарні факти, Савченко. Але дякую, що холоднокровно вбила мою глибоку мистецьку метафору своєю прагматичністю. Знищуй там демонів у головах своїх пацієнтів. До п'ятниці.»

Середа. 14:15. Приватна клініка психології, Брайтон.

Робочий тиждень тягнувся у своєму звичному, розміреному темпі. За вікном мого кабінету знову мрячило — типова британська погода, до якої я вже майже звикла. На столі лежав акуратний стос карток пацієнтів, а в повітрі висів ледь вловний запах дорогого дифузора з ароматом сандалу.

У двері тихо постукали, і в кабінет зазирнула Хлоя — молода, завжди гіперенергійна адміністраторка клініки з яскраво-рожевими пасмами у волоссі. Вона тримала в руках паперове горнятко з кавою.

— Докторе Савченко, ваш капучино на мигдалевому, як ви і просили, — Хлоя зайшла всередину, поставивши каву на краєчок мого столу. Її погляд ковзнув по моєму стильному монохромному образу. — До речі, виглядаєте сьогодні просто приголомшливо. Не знаю, чи це йога, чи якийсь новий крем, але з понеділка у вас такий... розслаблений вайб. Доктор Мітчелл із сусіднього кабінету сьогодні зранку ледь кавою не поперхнувся, коли ви з ним привіталися.

Вона хитро підморгнула, явно натякаючи на старшого колегу-психіатра, який уже не перший місяць намагався незграбно зі мною фліртувати біля кулера з водою.

— Ваш наступний пацієнт затримується на десять хвилин через затори, тож маєте трохи часу на перепочинок, — додала Хлоя і, залишивши каву, пурхнула назад до приймальні.

Щойно за нею зачинилися двері, мій телефон, що лежав екраном донизу біля ноутбука, коротко завібрував. На екрані висвітилося сповіщення від Рена. Це було не текстове повідомлення, а аудіофайл тривалістю п'ятнадцять секунд.

Я піднесла телефон до вуха. Замість "привіт" запис одразу почався зі складного, швидкого перебору струн на акустичній гітарі. Мелодія звучала ритмічно, але трохи нервово. На десятій секунді гра різко обірвалася глухим ударом долоні по струнах, і пролунав його голос — хрипкий, з легкою долею відчаю та іронії:

«Скажи мені як фахівець... чи існує в МКХ-10 якийсь офіційний діагноз для людини, яка намагається римувати 'pain' і 'rain' вже третю годину поспіль? Чи я просто стрімко деградую? Сподіваюся, твій тиждень проходить краще, ніж у моєї музичної музи, яка явно пішла в запій.»

На фоні було чутно, як він клацає запальничкою, і запис обірвався. До п'ятниці залишалося ще два довгих дні.

Я швидко набрала текст: «Ми користуємося МКХ-11 😏 Які там у митців основні розлади? Хм… Дай-но подумаю. Шизофренія, межовий розлад особистості. Нарцисичний розлад особистості. Ну і депресивний. Це як в кіндері, ніколи не знаєш точно, що попадеться)».

Щойно я відправила це повідомлення, роблячи ковток теплого капучино, екран знову почав світитися. Рен навіть не намагався вдати, що працює — він набирав відповідь миттєво, явно оцінивши мій рівень чорного гумору.

Ren 🎸: «МКХ-11? Боже, як швидко летить час, коли ти роками займаєшся самокопанням. Я відстав від трендів.»

Одразу за ним прилетіло друге:

Ren 🎸: «Але порівняти моє глибоке, складне і травмоване еґо з шоколадним яйцем за два фунти? Савченко, це найжорстокіший і водночас найточніший діагноз, який мені коли-небудь ставили. Мій внутрішній голос зараз аплодує тобі стоячи.»

І за кілька секунд — третє, яке поставило фінальну крапку:

Ren 🎸: «Запиши мене до 'депресивних нарцисів', будь ласка. Звучить достатньо пафосно для інді-сцени. І до речі, я здався. Викинув 'rain'. Тепер римую 'pain' і 'brain'. Як бачиш, мій словниковий запас стрімко еволюціонує після ночей з тобою. Біжи лікувати людей, докторе.»

Я ледве встигла заблокувати екран телефону, як у двері кабінету пролунав обережний, дещо невпевнений стукіт.

На порозі з'явився доктор Мітчелл — той самий сорокарічний психіатр із сусіднього крила, про якого згадувала Хлоя. Він був одягнений у свій ідеально випрасуваний, але страшенно нудний твідовий піджак. Мітчелл нервово поправив окуляри, притискаючи до грудей теку з документами, і його погляд на секунду затримався на моєму розслабленому обличчі.

— Анастасіє... вибачте, що відриваю, — він прочистив горло, намагаючись звучати максимально професійно, хоча його шия ледь помітно порожевіла. — Ваш пацієнт уже в приймальні, але я хотів... е-е... перехопити вас на хвилину до того, як ви почнете.

Він зробив крок у кабінет, трохи незграбно переступаючи з ноги на ногу.

— Я тут подумав, — Мітчелл спробував видавити з себе невимушену посмішку, — можливо, ви б хотіли обговорити той новий протокол когнітивно-поведінкової терапії за... скажімо, вечерею або келихом вина цієї п'ятниці? Звісно, виключно в рамках обміну колегіальним досвідом. Там якраз відкрився непоганий італійський ресторан неподалік.