"Той, що не вміє кохати"

І знову кава…

Двері кабінету відчинились без стуку — різко, впевнено, по-артемівськи.

— Настю, я тут приніс… — Артем замовк.
Його очі ковзнули по кімнаті, і зупинились.
Дарина.

Вона якраз підводилася з дивану, притримуючи ту саму подушку, якою намагалась прикрити пляму від кави на сукні.

— Ви знову… — він не закінчив. Його погляд на мить завис на її руках, на волоссі, яке вибилось з-під заколки. — Усе добре?

Дарина зніяковіла, але встигла вичавити усмішку:
— Тепер — краще. Дякую за сорочку.

Артем навіть не помітив, що ще досі тримав її каву — ту саму, яку забув віддати.

— Це вам, — сказав він коротко і простягнув стакан.

Настя, з напівусмішкою, спостерігала за ними, мов за виставою:
— Артеме, ти з кожним днем усе більш рицар.

— А вона з кожним днем усе більше — буря, — сказав він, не зводячи очей із Дарини.
У повітрі повисла тиша. Несподівано тепла. З електрикою.

— Я… піду, — сказала Дарина, і швидко вийшла, лишивши за собою запах жасмину.

Двері зачинилися, і Настя тихо зітхнула:
— Ой, Артеме… Чуєш, а кава то твоя вже охолола.

Він не відповів. Просто дивився на двері, за якими щойно зникла дівчина з очима бурі.

 




Поскаржитись




Використання файлів Cookie
З метою забезпечення кращого досвіду користувача, ми збираємо та використовуємо файли cookie. Продовжуючи переглядати наш сайт, ви погоджуєтеся на збір і використання файлів cookie.
Детальніше