7.2

Дар'я

Телефон калатав уже разів п’ять, поки я крізь сон зорієнтувалася, що відбувається. У темряві довго шарила рукою по тумбочці, скинула на підлогу книжку, перекинула склянку з водою, але таки намацала слухавку.

— Алло, — прохрипіла я.

— Дашо! Ти що, спиш?

— Василь Степанович? — почувши голос свого куратора, я мимовільно позіхнула. — Я… так. Котра година?

— Пробач, мала, але я не втерпів! Хотів якнайшвидше привітати. Ну ти даєш! Колись обов'язково розкажеш старому, як тобі це вдалося.

Ні, це точно сон. Щоб мій шеф дзвонив мені на світанку і ніс таку ахінею?

— Ви про що? — запитала я, уткнувшись носом у подушку.

— Та годі тобі, Дашуню! Я щойно прочитав про твої заручини у свіжому випуску місцевого «Таймс». Оце так рибку ти підчепила! Максим Валерійович! Коли весілля? Сподіваюся, я запрошений? Обіцяю поводитися чемно, не пити багато і не матюкатися.

Я миттєво сіла на ліжку, сон як рукою зняло.

— Василь Степанович, повторіть. Ви прочитали про мої заручини з Максимом? Коли?

— Учора ввечері на сайті, а сьогодні вже в друку. Дивлюся на третю шпальту, чорним по білому. Стаття на дві колонки про ваш палкий роман. Журналіст зліпив із тебе справжню Попелюшку: бідна красуня з книгарні та завидний український мільйонер. Дуже романтично.

У роті миттєво пересохло, пальці затремтіли.

— Хто автор матеріалу?

— Якийсь міжнародний кореспондент, посилання на джерела.

— Джерела?! — вигукнула я. Матеріали цього агентства миттєво розлітаються по всьому світу. Зважаючи на медійність Максима, це передрукують усі українські та закордонні таблоїди. — І що там пишуть?

— Усе, до найменших деталей. Твоє дитинство, батьки під Полтавою, навчання, перший шлюб...

Здогад, який спочатку просто кольнув у голові, переріс у залізобетонну впевненість. Хто міг злити мою підноготну? Кому я ще вчора на теплоході, як остання дурна, вивернула всю душу, відповідаючи на безневинні запитання про маму, тата і покійного чоловіка? Хто у нас відомий журналіст, який має виходи на світові медіа?

Роман Грант. Оце так...

— Мені треба бігти, Василю Степановичу, — кинула я, збираючись підвестися.

— Почекай, Дашо. Я ще хотів сказати, щоб ти не хвилювалася за крамницю. За два тижні я пришлю тобі заміну.

— Заміну?! — я аж знову сіла на матрац. — Яку заміну?

— Ну а як інакше, лялечко! Я якось слабо уявляю собі дружину мультимільйонера, яка працює продавчинею в книжковому магазині та варить каву туристам. Ти тепер літатимеш на власному джеті, тому…

— Ви не розумієте! — яростно крикнула я. — Я не виходжу заміж за Максима! Я взагалі не збираюся заміж!

— Але ж у статті написано…

— Байдуже, що там написано! — зірвалася я на крик. — Це помилка. Так, ми зустрічалися, але між нами нічого немає!

— А як же гігантський діамант на твоєму пальці, про який у тексті теж згадали?

Я заплющила очі й затулила обличчя долонею.

— Я ношу його, але… Чорт, це складно пояснити! Просто повірте: весілля не буде. Не треба ніякої заміни.

— Тут така справа, Дашо… — шеф тяжко зітхнув. — Старий Броцький, наш головний бенефіціар, уже кілька місяців мізки мені виносить — просить прилаштувати кудись його доньку. Їй набридли світські тусовки, захотілося «справжньої роботи». Коли я побачив статтю, то подумав, що твоє місце у Львові — ідеальний варіант. Я вже подзвонив йому і все погодив…

У слухавці повисла гробова тиша. У мене просто відняло мову. Я втратила роботу. Через статтю, яку сфабрикував Роман, на моє місце приїде дочка власника цілого видавничого конгломерату. Мене просто посунули. Боляче, дико боляче. І винен у всьому цей зеленоокий покидьок.

— Пробач, мала. Мені справді шкода, але ти ж розумієш…

— Усе нормально. Мені пора.

Я поклала слухавку і довго сиділа на краю ліжка в повній темряві. Новина про вигадане весілля зараз розлітається світом, а мене усунули з єдиного місця, яке повертало мені глузд після смерті Олексія.

У міру того, як я усвідомлювала масштаби катастрофи, мій розпач переростав у глуху, всепоглинаючу лють. Я стиснула кулаки так, що нігті вп'ялися в шкіру до крові.

— Покидьок! — прошипіла я в порожнечу кімнати. — Який же ти козел, Романе!