Він не схожий на військового. Зовсім. Я бачив багато офіцерів - виструнчених, голосних, із випрасованою формою та медалями на грудях. Кортес - не такий.
Він сутулий. Його обличчя нагадує стару карту - всі зморшки, шрами, зламані лінії. Він дивиться так, ніби бачить крізь тебе. Не в очі - у душу. І це лякає більше, ніж будь-яка фігура в протигазі.
Коли він уперше подивився на мене, я відчув, що він знає про мене все. Не з доповіді Айзека. Із чогось глибшого. Із того місця, де народжуються спогади, яких у тебе не було.
Він сказав, що знав мого батька. Не просто знав - вони разом були там, біля порталу. Я хочу запитати, як це було. Але боюсь почути відповідь.
На його поясі - такий самий фільтр, як у мене. Іржавий, старий. Я помітив, що він час від часу торкається його, коли думає, що ніхто не бачить.
«Ми всі носимо маски», - подумав я. - «Але деякі з нас носять їх навіть тоді, коли вони не потрібні».
Я не знаю, чи зможу я довіряти йому. Але я знаю, що він не бреше. Принаймні, не про головне.
Завтра починаються тренування. Я хвилююся. Але більше - чекаю.