Сцена розділена навпіл. Вона в далекому плані, займається побутом — перемотує нитки, готує трави, чи розкладає сушений хліб. Він сідає на авансцену, на щось схоже до лавки чи підвіконня, і починає розповідати в зал.
Він:
Я працюю вчителем хімії. Дистанційно.
Школа не моя, місто не моє, діти — хіба що пікселі й аватари.
Там не питають, звідки ти,
тільки: “чи буде контрольна?” і “чи можна без відео?”.
А вечорами пишу. Не вірші. Не щоденник.
П'єси. Але не для сцени. Для себе.
Я, знаєте, в одному міфі застряг.
Кажуть, мешканці Корінфу замовили одну трагедію.
Заплатили драматургу, щоби винним зробив не їх.
Щоби не місто забрало дітей у Мідеї,
а вона сама — з жорстокості чи ревнощів.
І так написали її у вічність.
І тепер кожен актор, що грає Мідею, повторює цей міф,
неначе це правда, а не виправдання.
(пауза)
Вона
А за мого сина теж драматург винен?
(погляд у темряву, мовчання)
Він
Я шукаю, як переписати.
Хоча б себе.
Павло сказав про коринфян: “Нема між вами мудрого жодного, що міг би розсудити між братами своїми?”
А я не розсудив. Ні себе, ні її, ні той день.
Знову мовчання. Легкий рух у далекій частині сцени — Вона повертає голову, неначе щось почула.
#1773 в Сучасна проза
#7201 в Любовні романи
#1691 в Короткий любовний роман
Відредаговано: 05.08.2025