Склад біля річки давно мав завалитися.
Іржаві балки, бетон із тріщинами, запах сирості й металу. Лука обрав це місце не випадково: тут ніхто не почувався в безпеці — навіть свої.
Люди чекали мовчки.
П’ятеро чоловіків. Різні обличчя, різні акценти, однаково напружені плечі. Вони знали правила: говорити лише коли питають. Дивитися — лише якщо дозволено.
Лука увійшов без охорони.
Це була демонстрація влади.
Той, хто не боїться, — не потребує захисту.
— Почнемо, — сказав він спокійно.
— Вантаж не дійшов… — почав один.
— Ти знав, — перебив Лука. — Ти завжди знаєш, коли береш чужі гроші.
Він зняв рукавички. Цей жест був сигналом.
— У моїх портах не продають смерть у пакетах, — промовив він. — Я був достатньо чітким?
— Так.
— Тоді чому контейнер з героїном ішов під моїм кодом?
Коли пролунало ім’я Марко, помилка стала фатальною.
— Марко тут відсутній, — сказав Лука. — А ти — тут.
Він не дивився на кров.
Він дивився на тих, хто лишився.
— Запам’ятайте, — сказав він. — Зрада — це не порушення правил. Це вибір.
В машині він сидів довго. Запах крові був фантомним. Він провів рукою по обличчю — і знову подумав про неї.
Анна не вписувалася в його світ.
А отже, світ доведеться або захистити від неї —
або зламати.
І другий варіант лякав більше.