Розділ 9.

​"Не довіряй людині, яка не любить добре поїсти. І особливо не довіряй людині, яка прийшла рятувати твій ноутбук від кавового суїциду, а потім вимагає макаронів у якості 'штрафу'. Це вже не штраф, це побачення."

​Мій ноутбук був врятований. Мирон просушив його з хірургічною точністю, а потім, звичайно, перевірив, чи працює кожна клавіша.

​— Схоже, вцілів. Але, Маріє, ви тепер моя боржниця. Час для виконання Штрафного Правила — приготування макаронів, — заявив він, відключаючи фен.

— Це не штраф, Мироне. Це примусове харчування рятувальника, — відповіла я, хоча внутрішньо вже відчувала тепло від цієї маленької, незвичайної пригоди.

​Я знайшла макарони у своїх запасах і взялася за справу. Я справді вміла готувати, хоча у Києві харчувалася переважно доставкою та стресом. Цього разу я вирішила додати до макаронів сир, часник і навіть трохи місцевих трав, які знайшла у шафці.

​Мирон вийшов на півгодини, щоб переодягтися (слава Богу, він не повернувся у костюмі Діда Мороза, хоча я вже була готова до будь-чого), і повернувся, коли аромат пасти заповнив будинок. Він прийшов із пляшкою того самого місцевого червоного вина, яке ми пили минулого вечора.

​— Бачите? Я виконую свої обіцянки. Затишок і вино, — він поставив пляшку на стіл. — Але не обіцяю, що ми дотримаємося Правила четвертого (тиша після 22:00).

​Я поставила на стіл дві миски, і ми сіли за дерев'яний стіл, при світлі каміна та, звісно, тих самих гірлянд, які Мирон, мабуть, увімкнув одразу, як зайшов.

​— Це... пахне дивовижно, — сказав Мирон, беручи виделку.

— Дивовижно? Це просто макарони.

— Не просто. Це Макарони, що перемогли стрес.

​Ми почали їсти. Перший ковток вина був таким же насиченим, як і минулого разу.

Мирон їв із задоволенням, і його серйозне обличчя випромінювало несподівану насолоду.

​— Ви казали, що вмієте лише варити макарони, — він подивився на мене здивовано. — Це брехня. Це дуже смачно. Ви ховаєте свої таланти, Маріє.

— У цьому світі краще ховати таланти, щоб їх не використовували проти тебе, — парирувала я. — Але дякую.

​Мирон мовчки доїв свою порцію, а потім відсунув миску і налив нам ще вина.

​— Це, мабуть, найсмачніше порушення мого «робочого» графіка за увесь грудень. Дякую. А тепер, час для дипломатії.

​— Якої?

— Оленів. Ви здивувалися на ярмарку. Я бачив, — він зробив ковток. — Ви думаєте, що я такий нудний і серйозний, що можу різати лише дрова.

— Ні, я думаю, що ви — стратегічний дивак, який під прикриттям «гірського спокою» ховає цілий арсенал гумору. І це... це небезпечно, — я посміхнулася, і ця посмішка була щирою.

​— Чому олені? — запитала я.

​— Тому що вони, як і я, виглядають незворушними, але насправді постійно потрапляють у халепи.

Він почав розповідати, як почав різьбити: коли його батько, який був лісником, помер, Мирон почувався самотнім і злим.

​— Я був такий серйозний. Надто серйозний. Я втратив свою радість. І тоді я вирішив різати щось, що змусить мене сміятися, — він взяв до рук порожню чарку і почав крутити її. — Я почав з сови. Вона вийшла страшною. Потім собака. А потім — олені.

​Він розповів про перший філософський олень, який випадково вийшов із піднятою бровою і хитрою усмішкою.

​— Я тоді зрозумів, що гумор — це не відсутність серйозності. Це просто інший погляд на речі. Коли я побачив того оленя, що сміється, я подумав: «Якщо ти не смієшся, ти не справжній. І ти не живий».

​Його очі були глибокими, і в них я побачила набагато більше, ніж просто «власника будинку». Я побачила чоловіка, який пережив свою втрату, перетворив біль на креативність і ховав її за зовнішньою суворістю.

​— Тому ви віддаєте гроші на притулок? — уточнила я.

— Це мій спосіб сказати: «Я знаю, що таке халепа. Я можу допомогти». Це мій спосіб повірити в справжні дива. Не в ті, що обіцяють у грудні, а в ті, що створюєш сам.

​Я простягнула руку і доторкнулася до його. Це було несподівано навіть для мене. Його долоня була теплою і трохи шорсткою від роботи з деревом.

— Ви дуже... глибокий, Мироне. Я думала, ви просто тут примушуєте людей пити трав’яний чай.

— Чай — це лише прикриття, — він посміхнувся, і його погляд став дуже м’яким. — А ви, Маріє. Ви ховаєте свою доброту за сарказмом. Але ви вмієте готувати, і ви сміялися з моєї історії про тхора.

​Ми допили вино. Було далеко за десяту. Правило четверте було грубо порушене, але жоден із нас не збирався про це нагадувати.

​Мирон підвівся, зібрав посуд.

— Дякую за вечерю. Ваш ноутбук цілий, гірлянди світяться, а ви засміялися. Це був продуктивний день.

​Він підійшов до дверей. У цей момент мені не хотілося, щоб він ішов. Зовсім.

​— Мироне, — тихо покликала я.

Він зупинився.

— Так?

​— Ви будете тут завтра вранці?

— Ні. Я ж обіцяв вам цілу добу тиші як нагороду за допомогу на ярмарку. Я не порушую своїх обіцянок.

— Зрозуміло, — я зітхнула, знову відчуваючи самотність, але вже іншу, більш тонку.

​— Але, — додав він, відкриваючи двері. — Завтра вдень. Якщо ви не проти. Я хочу показати вам, як виглядає справжній Полонинськ. Той, що не вкритий гірляндами. Я хочу відвести вас... на ковзанку.

— На ковзанку? — я майже крикнула. — Мироне, я ненавиджу грудень, висоту і швидкість!

— Тому вам потрібен хтось, хто зловить вас, якщо ви впадете. Я добре катаюся.

​Він підморгнув і вийшов, залишивши мене одну. У тиші, яку я так бажала, але яка тепер здавалася порожньою. Я дивилася на гірлянди. Я не хотіла їх вимикати. Я знала, що завтра я погоджуся на ковзанку.