Відьма не просить, відьма бере.
Відьма не плаче, її сльози – отрута.
Кожен рух її тіла – грація хижака,
Кожен погляд – гачок, що затягує в пастку.
Але хто спитає: чому?
Чому вогонь її очей так палить?
Чому слова її – холодні, як лід?
Можливо, її серце давно розбите,
І кожен уламок став лезом помсти.
Можливо, в її крові кипить ненависть,
Але ненависть ця не народилася сама.
Можливо, вона сотнями років,
Збирала на собі рани від людської жорстокості.
Відьма – це жертва,
Що стала мисливицею.
Відьма – це крик у темряві,
Що відлунює в тиші віків.
Відредаговано: 11.04.2025