Минуло кілька місяців.
Місто більше не існувало. Ні в бетоні, ні в коді, ні в пам’яті. Залишився тільки світ — справжній, сирий, новий.
І люди, які більше не прокидались у чужих тілах. Елла сиділа на пагорбі.
Попереду — поле.
За ним — струмок.
А ще далі — обрій, у якому народжувалось сонце. Поруч — книга. Її історія.
Написана вперше не для того, щоб запам’ятати, а щоб не забути себе.
— Думаєш, цього разу ми не втратимо? — спитала вона.
— Якщо втрачатимемо — будемо згадувати разом, — відповів Аліар.
Він тримав її за руку. Тепло. Несиметрично. По-справжньому.
На віддалі сміялась дитина. Їхня донька.
Така ж вільна, як повітря, яке ніколи не було написане програмою.
Вона ще не знала про цикли. І, можливо, ніколи не дізнається.
— Я колись боялася забути тебе, — сказала Елла.
— А тепер?
— Тепер я знаю: навіть якщо забуду — серце знайде.
Він усміхнувся.
— А якщо тебе не буде?
— Тоді ти згадаєш за нас обох.
Вітер проніс запах трав. Сонце піднялось вище.
Життя тривало — не тому, що хтось його програмував.
А тому, що вони вибрали залишитись.
І тепер вони пам’ятали не те, що було.
А те, заради чого варто жити.
Кінець книги “Ті, що пам’ятають інше”
Продовження — у книзі “Він пам’ятає інше”