7

Веста

Привида я препарувала до ранку.

Дан лишився — я не просила, він просто не пішов: приніс ще кави, сів на сусіднє крісло, в межах видимості, не нависаючи, і робив свою частину тихо, поки я робила свою. Дивно, але це не заважало. Зазвичай мені заважає будь-хто в радіусі трьох метрів. А він-ні. 

До шостої я знала про запит усе, що можна було витягти, не виказавши себе.

Він був не один. За ніч таких пройшло три — рознесені в часі, замасковані під різні транзитні вузли, але всі однієї руки і всі по одному й тому самому: доки судового масиву, справа Гарта, закриті томи. Той, хто стояв за запитами, шукав не вирок — вирок опублікований, його качай з мережі скільки хочеш. Він шукав матеріали слідства. Чернетки. Те, що в суді назвали «не залученим за надмірністю доказової бази», і поховали в закритих томах.

Я сиділа і складала те, що складалося само, як шифр, у якому раптом знайшовся ключ.

Батько на трибуналі здав багато. Маршрути, борти, рахунки, кілька середніх імен. Достатньо, щоб сісти назавжди, недостатньо, щоб дотягнутися до верхівки і всі це розуміли, і прокурор скреготів зубами, але взяти більше не вийшло. Я тоді думала: не зміг. Тепер, дивлячись на три акуратні нічні запити чужої-рідної руки, я вперше подумала інше…

Не «не зміг». Не здав.

Лишив собі. Притримав. Страховку — повний обсяг, верхівку, імена, від яких полетіли б голови набагато вищі за адміральські. Лишив як єдину валюту, що в нього зосталася: поки в нього є те, чого вони бояться, його не дістати навіть у в’язниці. А вони тепер прийшли по цю страховку — через мій вузол, бо мій вузол тримає одне з сховищ, і хтось дуже розумний вирахував, що тут простіше і тихіше, ніж штурмувати центральний архів.

Хтось, хто знав школу Гарта зсередини.

— Ти не спала, — сказав Дан. Не докір — констатація. Він теж не спав, але на ньому це чомусь було не видно, графська порода. — Зміна закінчується за дві години. Підеш ляжеш?

— Не піду.

— Весто.

— Я мушу зрозуміти, наскільки глибоко вони зайшли, поки воно свіже. — Я терла очі і дивилася на три запити. — Якщо доповісти зараз, по інстанції, через начальника вузла — знаєш, що буде? «Оператор Гарт виявила підозрілу активність навколо справи свого батька». Як це буде виглядати?

Він помовчав.

— Як те, що ти в долі.

— Бінго. — Я гірко посміхнулася. — Тому я спершу зберу всі докази. А вже потім…

Я не договорила. Тому що на мій особистий планшет — не службовий, особистий, номер якого знали троє: я, банк і власник комірчини, — впав лист.

Без зворотної адреси. Без теми. Текст відкрився, коли я торкнулась, і зник би через хвилину — самостираюче повідомлення, дорога іграшка, такими користуються ті, хто не хоче лишати слідів.

«Поговори з татом, дівчинко. Нехай і далі мовчить — усім буде спокійніше. Він старий, йому недовго залишилося, навіщо псувати останнє. Подумай і про себе. Ти ж розумна. Розумні Гарти живуть довго».

Я прочитала. Перечитала — встигла двічі, перш ніж літери почали танути. А потім сиділа і дивилася на порожній екран, і всередині було тихо й холодно.

Вони не просто рилися в архіві. Вони знали, хто я. Знали мій особистий номер. Знали, що батько — моя єдина ниточка до страховки, і що я — їхня єдина ниточка до батька.

«Розумні Гарти живуть довго».

Дивно. Останні два роки я майже не боялася за себе — коли тобі нічого втрачати, страх атрофується, як м’яз без навантаження. А зараз, уперше за два роки, я злякалася і злякалася не за себе.

Я підняла очі. Дан стояв біля своєї консолі за кілька метрів, спиною до мене, налаштовував нічний прогін і щось наспівував під ніс, фальшиво, безтурботно. Якщо вони знають про мене все — вони знають і про куратора, який четвертий день обідає за моїм столом.

Я закрила планшет. Підтягнула манжет — звичним рухом, той, що нижче, лівий, і вперше за два роки гаситель на зап’ясті здався мені не наручником.

Бронею.

«От і добре, що мітка закрита, — подумала я. — От і добре, що він нічого не знає. Цілішим буде».

— Лейтенанте, — сказала я вголос, рівно, як завжди. — Нічний прогін поставте на ранок. У нас зміна виробничих пріоритетів.

— Що сталося? — він обернувся миттєво.

— Робота, — сказала я. — Просто стало більше роботи.

Брехати йому виявилося напрочуд легко. Я ж професіонал. Я цим живу.

Чому ж тоді було так гидко на душі.