9

— Ні, — кажу я різко, силкуючись підвестися, але він кладе долоню мені на плече, і світ одразу хитається. — Так не піде. Ти не маєш права кидати такі слова й замовкати. Хто ти такий? Звідки ти знаєш? Що значить — розпечатування?

Голос у мене тремтить не від страху — від злості. Від того, що мене знову ставлять перед фактом, не питаючи згоди.

Він не відразу відповідає. Перевіряє пульс — занадто професійно для «випадкового мага». Його пальці холодні, рухи точні. Я це запам’ятовую.

— Я маг, Арієн Селфнот,  — каже нарешті. — Один із тих, кого відправляють туди, куди інші не хочуть їхати. Забуті землі, периферія, дивні випадки, які не вписуються в звіти. 

— Це не відповідь.

— Це настільки відповідь, наскільки я можу собі дозволити, — спокійно відрізає він. — — Я бачив подібне раніше.

Мене прошиває холод — не різкий, а повільний, липкий, як коли розумієш, що зараз назвуть річ, до якої ти не готова.

— Подібне — це що?

Арієн відводить погляд. Не різко — так, ніби зважує, скільки саме правди може дозволити собі сказати. Потім зітхає, важко, втомлено, ніби шкодує, що взагалі заговорив.

— Заблоковану ауру, — каже він. — Не природно. Не через травму, не через виснаження. Грубо. Так, як блокують двері, а не лікують рану.

— Блок… — я ковтаю слово. — Це ж зазвичай тимчасово.

— Якщо його ставлять для захисту — так. Якщо для контролю — ні.

Він дивиться на мене прямо, і я відчуваю, як у грудях щось зсувається, ламається.

— У твоєму випадку, — продовжує він, — це не замок. Це шрам. Його накладали на живу ауру. На дитячу.

Мені раптом стає важко дихати.

— Ти зараз припускаєш, — кажу я повільно, — що хтось зробив це навмисно.

— Я не припускаю. Я бачу сліди.

— І що саме заблоковано? — питаю я. — Магія?

— Ні, — відповідає він одразу. — Магія в тебе ціла. Вона просто… не тече туди, куди повинна.

Я стискаю пальці в кулаки так сильно, що болить.

— Тоді що?

Він мовчить надто довго. Ця пауза розтягується, стає нестерпною.

— Резонанс, — каже він нарешті. — Твій. З істинною лінією.

Слово падає між нами, важке, як камінь.

— У тієї дівчини… — він замовкає на мить, і в цьому мовчанні більше, ніж у будь-яких поясненнях, — …усе закінчилося погано.

— Померла? — питаю я, не впізнаючи власний голос.

— Не одразу, — відповідає він. — Спершу вона просто жила. Думала, що проблема минула. А потім блок почав тріскатися сам.

Я різко видихаю.

— Ти хочеш, щоб я злякалася?

— Ні, — каже він без вагань. — Я хочу, щоб ти перестала робити вигляд, ніби це минеться саме.

Я сміюся — коротко, нервово, майже істерично.

— Зручно. Дуже. З’явитися, налякати, сказати «я бачив, як вмирають», і зникнути?

— Я не зник, — відповідає він тихо. — Ти сидиш тут. А значить, вже відчуваєш, що щось пішло не так.

Я замовкаю.

Бо він має рацію.

— Якщо блок зірветься повністю, — додає Арієн, вже м’якше, — ти або втратиш магію… або резонанс проб’є тебе наскрізь. І тоді жодні лікарі не допоможуть.

— А ти? — питаю я.

Він дивиться на мене довго, уважно.

— Я можу втрутитися, — каже він. — Але тільки якщо ти сама цього попросиш.

Я сміюся — коротко, нервово. 

Його погляд стає уважнішим. Обережнішим.

— Я не маю права лізти глибше без згоди, — каже він. — Те, що з тобою відбувається, не лікують. У це втручаються. А втручання — це завжди вибір.

— Чий?

— Твій.

Я відкидаю голову на подушку. Серце б’ється гучно, ніби хоче вискочити. В голові спалахує образ: Дайніс. Його руки. Його впевненість, що світ зрозумілий і підконтрольний. І мій страх — не перед небезпекою, а перед тим, що рішення за мене вже прийняли.

— Якщо ти не знаєш, як допомогти остаточно, — кажу я глухо, — то що ти взагалі можеш?

Він вагається. І це вперше.

— Я можу стабілізувати процес, — каже нарешті. — Тимчасово. Зняти гостру фазу. Дати тобі час. Але чим довше триматиметься блок у такому стані, тим більша ціна.

— Яка?

Він дивиться мені прямо в очі.

— Магія. Або життя. Або… — він не договорює, і я сама підставляю слово.

Вибір.

Я заплющую очі. Мені хочеться сказати «ні». Мені хочеться втекти. Але тіло тремтить, а магія рветься назовні, і я розумію: я вже на краю.

— Добре, — кажу я тихо. — Спробуй.

Він не посміхається. Лише киває і відсуває стілець ближче до ліжка. Кімната наповнюється сухим, різким запахом магії — не лікувальної, не світлої.

Я стискаю край ковдри так, що біліють пальці. 

Він піднімає руку, і повітря між нами стає густішим, важким, ніби перед грозою.

Я не питаю більше нічого. Якщо зараз зупинюся — я просто не зможу попросити знову.