7.2

Наслідки приходять наступного дня. Наче натякаючи, що до середи Салві не чекатиме. 

Лука телефонує ввечері — цього разу не з радістю, а з розгубленістю.

— Міро, пам'ятаєш того клієнта, якому я мав допомгти зі справою про вкрадений сайт? Він скасував контракт. Просто написав — “обставини змінились”, і все. Хоча я вже зробив половину роботи.

Я стою біля вікна. Внутрішній двір — хтось вивішує білизну, дитина плаче, сусідка кричить щось про макарони. Нормальне, живе, те, що не має жодного стосунку до папок на столі і нещирих посмішок.

— Скільки він тобі винен?

— Вісімсот євро. Але справа не в грошах, Міро. Він сказав, що порекомендує мене друзям — а тепер просто зник. Наче його хтось налякав.

Наче його хтось налякав.

Я заплющую очі і притискаю лоба до холодного скла.

Салві, звісно. Не сам — він ніколи нічого не робить сам. Хтось зателефонував клієнту Луки, сказав щось — м'яко, ввічливо, з “привітною” усмішкою. І клієнт “передумав”.

Це — наслідок. Моє “ні” коштувало братові вісімсот євро і контракту. Наступне “ні” коштуватиме ще більше.

— Знайдеш іншого клієнта, — кажу я спокійно. — Не хвилюйся.

— Легко тобі казати.

— Лука, не хвилюйся. Я серйозно.

Він зітхає. Каже “добре, люблю тебе, сестричко” і кладе трубку.

“Ні”. Одне слово. І Салві зламав моєму братові контракт за двадцять чотири години.

Я відкриваю блокнот. Записую — як завжди, як робила в кафе три місяці тому, бо записувати легше, ніж відчувати:

Що він має: Лука (документи). Я (NDA). Що я маю:

Стовпчик порожній.

Я довго дивлюся на нього, шукаючи відповіді на свої питання. Потім закриваю блокнот.

***

Наступного ранку в суді — я приходжу раніше за всіх. Кабінка ще порожня, зала ще тиха, тільки прибиральниця возить шваброю по мармуру і слухає щось у навушниках — я чую тонкий витік музики, щось неаполітанське, тепле.

Я сідаю, розкладаю нотатки, перевіряю обладнання. Руки не тремтять — я перевіряю це спеціально, тримаючи ручку перед собою і дивлячись, чи рівна лінія. Рівна, значить, все добре.

Зала заповнюється, приходять суддя Маріні, адвокати, преса.

Морено входить о дев'ятій рівно, як годинник, як закон фізики, як щось неминуче. Я вже не рахую, скільки разів він дивиться на кабінку. Я вирішила припинити рахувати три дні тому. Це тривало чотири години.

Засідання починається. Я перекладаю. Механічно, бездоганно, на автопілоті, який працює навіть тоді, коли пілот хоче вистрибнути з літака.

Перерва.

Я виходжу в коридор — і він уже там. Не випадково. Цього разу — очевидно, демонстративно, без жодної спроби зробити це схожим на збіг. Стоїть біля вікна, одна рука в кишені, другою тримає телефон, який він не дивиться. Дивиться на двір — або робить вигляд.

Повертається, коли я підходжу. Ніби знав точну секунду. Мабуть, знав.

— Виглядаєш втомленою.

— Це не ваша справа.

— Поки ти в моїй справі — моя.

Слово “моя” б'є під ребра — точно, як удар, якого не чекаєш. Не “моя справа”, а просто — “моя”. Я стою і відчуваю це слово фізично — як тепло, як тиск, як його руки на моїх ліктях три дні тому, які я досі відчуваю, хоча це неможливо, хоча це дурниця, хоча я дорослій людині і маю кращі справи, ніж думати про те, як чужі пальці тримали мої лікті одну секунду в порожньому коридорі.

Я відвертаюся. Серце — в горлі, і я ненавиджу, що він це, мабуть, бачить.