Розділ - 3

Коридор між корпусами вузький.

Вікна запітнілі.

Пахне дешевим парфумом та моїм відчаєм. 

Дзвінок щойно продзвенів.

Натовп рухається хвилею.

Я виходжу з одного корпусу. І майже врізаюся в нього.

Маршал стоїть так, ніби чекав саме на цей момент.

Але не виглядає так, ніби чекав. 

— Привіт, - спокійно. Без тиску.

Світ звужується до ширини коридору. І до ширини його плечей. Рюкзак врізається мені в бік. Але Я не відчуваю болю.

— Привіт, - я завмерла. По тілу пробігла хвиля мурах. Не від страху. 

Я згадала свій сон. Подих перехопило. Сердце зрадницьки стало битися швидше. Віддаючи в скроні. 

І я раптово відчуваю роздратування. Неконтрольоване. Дике. 

Він порушує мій звичний порядок.

Я хотіла його побачити. Чорт ...оце мене і злить. До живого. До кісток. 

Ми рушаємо в одному напрямку.

Пліч-о-пліч.

Наче це сталося само.

Чужі кроки стукають по плитці. Напруга пронизує повітря. Наші кроки — повільніші.

Навколо галас. Хтось сміється надто голосно. Наче це про нас. Хтось штовхає мене в спину.

Я спотикаюсь.

Його рука з’являється на моїй талії.

Миттєво.

Точно.

Світ стискається в точку. В ту, в якій були його пальці. Під светром стає тісно.

Дотик триває секунду.

Але всередині мене — довше.

Вогонь.

Не біль.

Не страх.

Тепло, що піднімається вище грудей.

Його пальці зникають. Шкіра пам’ятає довше. 

Я одразу відступаю.

Занадто різко. Чим видала свою знервованість. 

— Обережніше, — його голос тихий. Впевнений. 

Ми йдемо далі. 

Серце стукає так, ніби хоче вирватися вперед і пояснити все за мене. 

Хтось проходить між нами. Я майже рада.

Відстань між нами знову безпечна. Небезпечно безпечна.

Я відчуваю погляди.

Їх багато.

Вони ковзають по спині, по шиї.

Некомфортно.

Максимально некомфортно. 

Мені не подобається, коли на мене дивляться довше, ніж треба.

Від цього здається, ніби від мене чогось чекають.

— Ти завжди так ходиш? — я намагаюся говорити буденно.

— Як?

— Наче всі повинні дивитися.

Він ледь усміхається.

— Я нікого не змушую.

Це правда.

Він нічого не робить.

Але простір навколо нього поводиться інакше.

Я відчуваю його поруч.

Занадто чітко.

Його плече майже торкається мого.

І я думаю про його губи.

Раптово.

Без дозволу.

Як вони виглядали б ближче?

Як це — торкнутися їх?

Мене прошиває.

Я різко відвертаюся.

Дурна думка. Дурніше тіло.

Це просто сон.

Але я пам’ятаю той поцілунок.

Тепло на шиї.

Подих.

І зараз повітря поруч із ним тепліше.

Занадто.

Я зраджую собі ще до того, як він щось робить.

— Ти знову нервуєш, — Його подих торкається шкіри. Не фізично. Гірше.

У мене збивається ритм кроків. Ховаю руки в рукави. 

Мурашки повзуть по шиї, як пам’ять.

Чорт.

— Я не нервую.

Двоє дівчат завмирають біля вікна. Розглядають нас. Точніше мене. Я відчуваю що вони думають. Відчуваю шкірою. Що я не його рівня. Недостатня. 

Я бачу відображення нас у склі. Наче ми вже пара. Відводжу погляд від вікна. 

— Ти прискорюєш крок, Лілі.

Я сповільнююсь навмисно.

Вогонь під ребрами рухається разом із серцем.

Чим довше він поруч,

тим складніше тримати себе рівно.

Ми виходимо на відкритий перехід між корпусами.

Холодне повітря має освіжити.

Не освіжає.

Металеві перила поруч.

Я торкаюся їх долонею — щоб заземлитися.

Холод.

Різкий.

Я стискаю їх сильніше, ніж потрібно.Шкіра біля зап’ястя біліє.

Він на секунду дивиться на мою руку.

І не торкається перил.

Знову.

— Ти уникаєш металу? — виривається з мене.

Він переводить погляд на мене.

— Ти занадто уважна.

Мені стає ще тепліше.

Це не нормально.

Світ навколо рухається. Ми — ні.

Чим більше я думаю про нього, тим менше контролюю дихання.

Під ребрами стає тісно.

Наче хтось роздмухує жар зсередини.

І на секунду мені страшно.

Не його.

Себе.

Ми підходимо до входу.

Двері школи відчиняються автоматично.

І в цей момент я розумію, що:

Всі вже вирішили, що ми разом 

Мені вже винесли вирок.

А я ще навіть не зайшла всередину.

— Маршал, — кажу я, зупиняючись. — Якщо ти це робиш навмисно…

Він нахиляється трохи ближче.

Не торкається.

— Я роблю це необхідно. Ти скоро зрозумієш — чому.

Ми заходимо в школу разом.

І я ще не знаю, що це був момент, після якого

мені більше не дозволять бути непомітною.

Урок літератури завжди починається однаково.

Повільно.

Наче час тут тягнеться довше, ніж у всій школі.

Клас прямокутний. Старі парти. Імена та дати, залишені маркером на партах. Вони вже нікого не цікавлять. Але все ще існують. 

Стіни світлі, але втомлені.

На одній — плакати з портретами письменників, що дивляться суворо. Навіть трохи зверхньо.