Глава 10. Тортуга-7: Ласкаво просимо, або Вхід тільки для привидів

Гіперпростір виплюнув перехоплювач із м’яким, майже котячим шелестом. Замість звичного для Майкла залізистого стуку гальмівних турелей, комп’ютер класу «Тінь» просто вивів на лобове скло лаконічний напис: «Стабілізація в заданих координатах. Сектор Тортуга-7».

Майкл розплющив очі. Останні дві години він чесно намагався медитувати, як порадив Роберт, увімкнувши той самий «модуль релаксації». Проте автоматичний голос корабельної системи, який знущально-ніжним тембром пропонував «уявити себе чистим фотоном, що летить крізь лавандові поля Альфи Центавра», викликав у контрабандиста лише стійке бажання розбити панель плазмовим різаком. Замість просвітлення Майкл заробив легку мігрень і чітке усвідомлення, що йога та зашифровані перехоплювачі Тіньового Синдикату створені для абсолютно різних типів психопатів.

— Роберте, вимкни це звукове катування, — прохрипів Майкл, масажуючи скроні. — Якщо я ще раз почую про «дихання чакрою реактора», я випадково катапультую твій новий полікарбонатний зад у відкритий космос.

Робот підійшов до пілотського крісла, тримаючи в новому полікарбонатному маніпуляторі блискучу металеву склянку з чимось зеленим і підозріло густим.

— Я можу переналаштувати програму медитації, проте мушу попередити: ліцензійне програмне забезпечення Синдикату виявилося злегка… специфічним, — прорипів андроїд, і його жовте оптичне око мигнуло з відтінком іронії. — Замість класичних заспокійливих мантр Шаоліня, бортовий комп'ютер пропонує аудіо-курс під назвою «Дзен і мистецтво влучного пострілу в потилицю». А кожні п'ятнадцять хвилин віртуальний гуру пропонує мені, цитую, «відпустити свої гріхи разом із порожніми гільзами».

Майкл пирхнув і ледь не впустив склянку, яку йому передав робот. — Що це за гидота?

— Це високопротеїновий концентрат із морських водоростей з додаванням синтетичного імбиру. Твій шлунок два тижні харчувався лише технічними пайками «Оріона». Якщо ми зараз вийдемо на Тортугу і ти з’їси їхнього фірмового смаженого щура, твій хребет відмовить швидше, ніж квантовий реактор. П’й, Аліксе Вандере. Ти тепер солідний чоловік з документами.

Майкл зробив ковток, скривився так, наче випив склянку ракетного палива, і подивився на монітор.

— Твій рівень кортизолу все ще перевищує норму на сорок два відсотки, Майкле, — слухняно відгукнувся андроїд, відключаючи аудіосистему. — Проте мушу зауважити: моя нова ліва клешня тепер має інтегрований сервопривод із плавним доведенням. Наступного разу я зможу підхопити тебе в космосі значно ніжніше. Навіть синяка не залишиться.

— Сподіваюся, наступного разу не буде, залізяко. Дивись на екран. Ось вона — перлина беззаконня.

Прямо за курсом розгорталася панорама Тортуги-7. Це була не просто станція, а гігантський, хаотичний конгломерат із пришвартованих один до одного занедбаних астероїдів, старих пасажирських лайнерів, які вже нікуди не летіли, та списаних військових платформ. Усе це убозтво трималося вкупі завдяки гравітаційним якорям та відчайдушній вірі в те, що Федерації ліньки посилати сюди цілий флот для зачистки. Тортуга світилася тисячами хаотичних вогнів: від потужних прожекторів приватних доків до кричущої неонової реклами борделів і гральних домів, яка пробивала навіть щільний космічний пил.

Але найпрекраснішим було те, що на Тортузі-7 панував Синдикат Вільних Торговців. Тут продавали все: від нелегальних спайсових сумішей до важких крейсерів без документів. І саме тут зараз починала детонувати інформаційна бомба, яку Майкл скинув через «Нульовий Вузол».

— Нас викликають, — повідомив Роберт, коли перехоплювач увійшов у зону дії ближніх радарів станції. — Приватний зашифрований канал.

На голографічному екрані з’явилося обличчя диспетчера — літнього кіборга з масивним імплантом замість лівого ока й брудною банданою на лисій голові. Він жував синтетичний тютюн і дивився на антрацитовий перехоплювач із сумішшю професійної поваги та глибокої підозри.

— Невідоме судно типу «Тінь», ваші коди авторизації Синдикату чисті, як сльоза немовляти, — прохрипів кіборг, спльовуючи кудись убік. — Але ваш борт занадто дорогий для нашого скромного смітника. Заходьте в док сорок чотири. І якщо ви привезли за собою хвіст із корветів Грейвса, хлопці з ППО розірвуть вас першими, просто для профілактики. Ласкаво просимо на Тортугу.

— Приємно бачити, що місцева гостинність не змінюється роками, — буркнув Майкл і плавно спрямував перехоплювач углиб металевого лабіринту.

Док сорок чотири виявився просторим приватним ангаром, заваленим іржавими деталями двигунів, контейнерами з маркуванням «Утиль» та іншим технічним непотребом. Щойно важкі броньовані стулки воріт закрилися, відсікаючи вакуум, Майкл і Роберт спустилися на металевий трап.

На пероні їх уже чекали. Троє важкоозброєних найманців у глухих штурмових скафандрах тримали натовп місцевих цікавих на відстані, а в центрі стояв представник місцевого осередку Синдикату — чоловік у бездоганному, білому костюмі, який виглядав дико дисонуючим на тлі брудних стін ангара. Його звали барон Корво, і він контролював половину інформаційних потоків Тортуги.

— О, а ось і наш дорогий мертвець! — Корво розвів руки в широкому, фальшивому жесті вітання, а його очі лихоманково блищали. — Майкл Стоун... перепрошую, Алекс Вандер. Світ твоїй праху, мій хлопчику! Ти навіть не уявляєш, який шторм ти щойно викликав у Сенаті.

— Наскільки все погано? — Майкл зійшов з трапа, звичним рухом поправляючи куртку, під якою надійно лежав імпульсний розрядник.