Глава 4. Ден

Повільна музика вже лине з саду, обволікаючи гостей, які потроху виходять на освітлений майданчик. Світло гірлянд мерехтить над головами, блимаючи в келихах, в очах, у тінях. Ідеальний вечір для ідеальної пари. Саме тому я простягаю Кірі руку.

— Потанцюємо?

Вона здивовано підіймає очі. Ніби справді не очікувала, що я запропоную. А дарма. Ми щойно уклали угоду. І тепер маємо грати ролі — добре, переконливо. Публіка обожнює вистави.

— Гаразд, — відповідає вона тихо і вкладає свою долоню в мою.

Її пальці тонкі, теплі. І трохи тремтять. Я не подаю виду, хоча ловлю себе на думці: цієї миті вона виглядає зовсім інакше, ніж раніше. Не просто красива — жива, справжня. Під тиском, але гнучка, мов сталь під вогнем.

Ми виходимо в центр. Скільки тут очей — і маминих, і дідових, і випадкових спостерігачів. Ідеальне місце, щоб почати нашу легенду. Я кладу руку їй на талію, вона торкається моєї шиї, і ми починаємо рухатися в ритм. М’яко, плавно, як у старому романі. Вона нервує, я відчуваю це. Але тримається.

— Танцюєш добре, — нахиляюся і кажу їй просто у вухо.

— Я вчилася. У дитинстві, — відповідає. — Мама дуже хотіла, щоб я танцювала вальс. Казала, що це знадобиться в житті. Не думала, що так…

— Що, згодиться на фіктивному весіллі з мажором?

Вона сміється. Щиро. Мені це подобається більше, ніж хотілося б.

— Сам сказав: ніхто не має знати, що фіктивне. Тепер усе — по-справжньому.

— До певної міри, — киваю.

Ми ще кружляємо кілька кроків, і я справді ловлю кайф. Від музики. Від моменту. Від того, що, можливо, все це буде не так вже й важко.

І тут, звісно ж, вона з’являється.

— Денчику, — солодкий голос, різкий, як хруст снігу під каблуками. Мама.

Вона підходить швидко і впевнено, вся — у дорогому парфумі, блискітках і внутрішній потребі все контролювати. Її очі ковзають по Кірі, мов сканер.

— Танцюєш? Як мило. Але Вероніка чекає тебе. Ти ж пам’ятаєш? Обіцяли їй танець.

— Мамо, — кажу спокійно і трохи натискаю долонею на талію Кіри, ніби підкреслюючи: я зайнятий. — У мене є для тебе новина.

— Яка ще новина? — її усмішка трохи кривиться.

Я дивлюся їй просто в очі. Без вагань. Давно пора.

— Я вже зробив свій вибір. І він не вимагає додаткових переглядів. Наречена є.

— Що?! — мама втрачає колір на обличчі. — Кого ти маєш на увазі?

— Кіру Олійник, — відповідаю спокійно. — Я прислухався до дідової поради.

Мамині очі блимають, як фари на перехресті. Шок. Роздратування. Невіра.

— Денисе, це… це не серйозно! Вона ж… Вони не багаті! В них навіть компанія на межі банкрутства. Це не вигідно. Це... непродумано.

— Тоді, може, обговориш це з дідом, — пропоную я і відпускаю руку Кіри, щоб зробити крок до мами. — Він же все влаштував. А я лише погодився. Офіційно.

— Денисе...

— Мамо, я дорослий. Я сам вирішую, хто буде моєю дружиною. А ще — з ким танцювати. Тож, дозволь, — я знову повертаюся до Кіри і кладу руку їй на плече. — Ми ще не завершили.

Мама стоїть мовчки. Її щелепа трохи стиснута. Вона майже нічого не каже. Це буває рідко. Я насолоджуюсь моментом.

— Ти тільки що врятувала мене від “солодкої” Вероніки, — шепочу Кірі, коли ми повертаємось до повільного вальсу.

— Ми ж партнери, — підморгує вона.

— Партнери, — я погоджуюся, а тоді шепочу, киваючи на присутніх. — І закохані… для всіх них.

Музика стихає. Я цілую пальчики Кіри. Її шкіра така ніжна, мов у немовляти, а аромат просто запаморочливий. Так приємно відчувати його. Якийсь особливий парфум. Ніколи не чув нічого подібного.

І ось вона знову усміхається. І чомусь я знаю наперед: з цією дівчиною буде весело. Навіть якщо цей шлюб і справді фіктивний.