Один день - раз на рік.
Книга із життя, цікава гра.
Ти - письменник, я - рядок у ній.
Не прийнята любов.
Шрами минулого тиснуть на душу.
Але потім усе стає ясним:
Ця дата - не звична,
Вона - дата нашої волі.
Колись вона стала початком твоєї поезії,
А тепер - її кінцем,
Та для нас - початком нашої
Любові.
Вірш на честь прочитаної книги "9 листопада"
Відредаговано: 29.04.2026